|
|
|
|
| AS ENTRAÑAS DO VIXÍA |
|
 Só co teu corpo xigante
fuches quen de resistir a milenaria
embestida das ondas que,
polas penas grises e núas,
gabean ata poñer fin á Terra.
Do día á noite,
en mística metamorfose,
cos teus ollos de lume,
impulsache, impetuoso, o rumbo
das pálidas estrelas.
O mar,
pintor de tormentas,
afirmou a túa alma de poeta...
rescatadora de versos afogados
no basto e cruel Imperio de Neptuno.
E o teu corpo, os teus ollos, a túa alma,
atoparon o punto xusto de equilibrio na espiral
dolorosa das túas vísceras, no teu carnal
interior de pedra...eternamente tinxido
do vermello pesadelo dos naufraxios.
Eu busco no teu atlético físico o canto,
a barcarola que algún día acariciou
a túa pel curtida de nordeste
e navíos fumeantes.
Eu atopo no teu espírito o meu porto,
flotando no tempo, co nome da miña xénese
tras a porta aberta dun ceo que ronca,
tan forte, que a súa mirada esgota
ás desertas mareas de lúa chea.
Eu enxerto, como rama de espiño,
a túa metáfora no meu peito
para agocharme no fondo abisal dos soños
e logo aparecer triunfante coroado de loureiro.
E sendo materia, idea pura, poesía,
sobrevivimos, case oceánicos...
sobrevivimos, en soidade e feridos...
escoitando o pranto do mundo e contemplando
a calma e a tempestade do Cantábrico ensimesmado...
a paz e a furia creadora nas entrañas do vixía.
|
|
|
|
|
| Terra, traballo e capital...onde Deus se contempla. |
|
 Por esta ventá que dá ao patio de luces só entra o frío. As vidas anónimas que se presentan ante os meus ollos a través dos "escaparates" dos edificios veciños son xélida humanidade. Esta é a vida urbana que tanto detesto. Xestos e sorrisos insonoros coma unha televisión acesa e co volume ao mínimo. Neste cosmos de aceiro e cemento, aluminio, pvc e vidro un só pode ser rescatado por si mesmo. Ás veces penso que neste espacio rezumante de modernidade as parellas son verdadeiramente dous (cousas da lóxica, puro desprezo á emoción)...quen ama a quen?...quen se ama a si mesmo?
Na consulta dos psicólogos e psiquiatras do SERGAS hai colas ateigadas de soidade e medo. Nesta cidade todo o mundo ten os ollos escuros, os beizos amoratados e a pel pálida e sen embargo, as máscaras cobrizas das modas pasaxeiras están de saldo. Detesto cuestionar a miña liberdade en cada esquina, por cada esquina onde deixo de sentir que realmente vivo...entón é cando "os meus pasos xa son só zapatos".
Na rúa a autoafirmación ten forma de coche, abrigo, gafas de sol, moreno artificial,...marcas rexistradas...materia. "O meu corazón pendurase dunha corda de xeo" e sinto que nada do que me fai home ten máis valor que unha simple imaxe de cartón en dúas dimensións. "Algunha vez pensei e soñei en tocalo horizonte, algunha vez o meu rostro fráxil amouse a si mesmo, algunha vez o sol en cinza coloreume os ollos, algunha vez mirácheme, literal vida miña, pero eu perdínme na memoria de min mesmo e estes agora son os derradeiros versos do medo". |
|
|
|
|
| Funky ou soul? |
|
 Dúbido que existira aquela noite un vestido tan fermoso coma o teu. Tampouco creo que os meus ollos sucumbiran algunha vez dun xeito tan estrepitoso ante a visión duns ombreiros escasamente descubertos. E todo foron medos pero eu bailei contigo unha lenta. Sentado e cuberto por unha inocente preguiza etílica soñei coas miñas estremidades levándote en rítmica perfección polos sendeiros marmóreos do subconscente. A túa pel era suave pexego humedecido polo desexo e os meus ollos dous desafiantes zafiros que marcaban as pausas do respirar dos poros dos nosos corpos...
[Nesta imperfeca e extensa redundancia bárroca das miñas oracións sen fin propúxenme facerche o amor].
Se o latir extremo do meu corazón é un feito, a doce e tímida percusión dos teus contoneos é a ilusión dese motor que conmove o ir e vir do meu sangue ao contacto co teu peito.
Cando te solto da man e xiras, cando te recollo da distancia estudiada do teu credo de seducción, todo o que non posúe nome en min torna en grata composición. Na ritma fácil desta canción permanecemos quedos cos beizos soldados por un intre puro de intuición.
[Que máis che poido ofrecer?]
Ti e eu neste "hot space"...funky ou soul? |
|
|
|
|
| VERBAS PARA RAMIRO. |
|
 Explicar o que non ten explicación parece simplemente unha verdade de perogrullo. Entón só cabe comprender. As emocións, querido amigo, non se explican, compréndense. Cando cantes este poema, cando che pregunten polo seu significado estarás acertado ao dicir "eu non cho sabería explicar". Sen embargo, podes tentar comprendelo, penetralo, atopar naturais e xustificadas as verbas e sentimentos doutro.
O misticismo neste poema, non radica tanto no seu aspecto relixioso (incluír a Deus e outros símbolos cristiáns da nosa cultura), senón máis ben na razón oculta que ten no seu "corpo" de verbas. Falar da orixe, da beleza pura, da esencia, da matria e da patria e da morte insalvable son dimensións que só o autor pode determinar sobre esta creación.
Ou se queres, decir que: a primeira estrofa fala da xénese, do nacemento; que a segunda fala da madurez, do camiño da vida; e a terceira da morte e da nada; son simplemente encorsetamentos dun poema que de forma pretenciosa quere ir máis alá.
Polo tanto, non foi a miña intención escurecerche o entendemento, porque o único que pretendín foi desnudar unha emoción pura, a do "amor" no seu sentido máis amplo.
Cando me dixeches que che gustaba, que tiña algo, que te emocionaba...entendín que, polo menos, respecto de alguén, conseguira o obxectivo. Que máis alá da obsesión por intentar entedelo todo nesta vida hai outra dimensión, esa chamada espiritual, que simplemente che fai emocionar, sentir, máis alá de todo razonamento. Porque, de igual xeito que cando miras unha rapaza e te conmove de tal modo que non cabe ningunha explicación máis que mirala, acariciala e comprendela, os poemas e o arte en xeral, deberían (aínda que non sempre) buscar ese efecto místico, inexplicable, fermoso e puro (ou todo o contrario).
Tremo de amor
de amor barro,
do barro medo
e do medo, a túa forma...
túa forma
onde Deus se contempla.
........
Tremo de amor
de amor, de amor auga,
da auga esperanza
e da esperanza, túa alma...
túa alma
onde o corpo se enreda.
........
Tremo de amor,
de amor, de amor terra,
da terra, nada,
da nada, a miña vida...
a miña vida
cruz onde a esperanza se queima...
luz e soño que ao medo condea. |
|
|
|
|
| Entre puntos suspensivos...a miña poesía e ti. |
|
 Hastiado deses corpos rotos
que deconstrúen os vasos derrotados
de desertos cheos de miseria e verbas
tan baleiras como a botella medio chea...
de memoria, percorro esas madrugadas
onde o sublime se converte en devastación,
negra como cada letra que escribo
cando o vértigo é unha loita contra o tempo...
quédame a lexítima esperanza de sufrirme
e sufrirte como Señora do cosmos,
sinxela magnolia de perfume incorrupto
que retorce a razón ata convertela en verdade...
e nun derradeiro afán de infravalorarme
acepto o meu destino en soidade,
voz sen rumbo que clama incoscente,
desde o silencio, a miña consciencia...
e cando veña o noso boleiro,
na loucura da miña incontinencia poética,
levarei a miña alma a extrema unción,
e crerei nun único deus...
vivir para amar
coma verso de rotulador,
entre puntos suspensivos,
coma este sentimento que non me acerca a amar...
nin vivir
na obriga de pertencer ao mundo
do abismo e a traición
da materia castigada do noso corazón...
e logo, a rima fácil e forte do credo e do sino
distraerá a miña dignidade e o meu temor,
sendo os ollos símbolo do sol,
do froito e a súor...
e a forza libre de ser EU mesmo,
sen ser nin máis nin menos que unha composición
de todo o que fun e máis o que eres,
ficará na morte precisando de toda a vósa comprensión...
e todo o que poida decir en clave de progreso,
futuro e desolación,
non pode ter máis sentido que decirche, nada máis,
nun estremecedor circunloquio de sarcasmo e aristas...
- Quérote, punto final -. |
|
|
|
|
| Poemas da derradeira noite |
|
 I
A túa testarudez,
que te volve inmune ao soborno.
A túa impaciencia,
que che fai tan difícil resignarte.
A túa risa a destempo
abrindo ventás e pechando feridas
no espeso tempo do horror.
A túa sensualidade, alimentada
por unha nube igual que por un bico.
A túa inconstancia
incompatible coa mentira e co dogma.
A túa imprevisibilidade,
verba coa que calumnio
unha liberdade máis áxil que os meus soños.
A túa puerilidade
pola inocencia imposible e verdadeira
que che brilla nos ollos.
Debaixo do castiñeiro da miña eira
amo
todos os teus vicios.
II
Vou pisando cadáveres de amantes
e vellas tumbas cheas de pasado,
cuberto co cabelo estremecedor da noite
acumulo o meu eu exorbitante
e a miña ilusión de Deus ensanguentado,
pois son un espectáculo clamante
e un instinto desorbitado.
O meu amor róete coma un can de ouro,
porque sen ti non descubriría
a mina antiga da miña poesía.
III
Si, vino todo,
todo o que non existe destruir o que existe
a espera arrasa a terra coma un novo diluvio
o día sangra
uns ollos negros recollen o vento para mirar
e as ondas entolecidas chegan ata a veira da miña voz silenciosa
onde soño a sen memoria
anhelando perdelo todo.
Na rúa un apretado silencio transcorre co teu asombro
e retrocede ata un límite inalcanzable para o teu desexo
pero ti e eu existimos
o teu corpo e o meu adiántanse e aproxímanse
e aínda que nunca se toquen e aínda que un inmenso baleiro os separe
ti e eu existimos |
|
|
|
|
| Benvida ledicia, benvido pesar - John Keats |
|
Benvida ledicia, ben vido pesar,
a herba do Leteo e de Hermes a pluma:
veñan hoxe e mañá,
que os quero o mesmo.
Gústame ver semblantes tristes en tempo claro
e algunha alegre risa oír entre os tronos;
fermoso e feo gústanme:
doces prados, con chamas ocultas no seu verde,
e un rirse zumbón ante unha maravilla;
ante unha pantomima, unha face grave;
doblar a morto e alegre repique;
o xogo dalgún neno cunha calavera;
mañá pura e barco naufragado;
as sombras da noite bicando a madreselvas;
serpes asubiando entre encarnadas rosas;
Cleopatra con rexios atavíos
e o áspide no seo;
a música de danza e a música triste,
xuntas as dúas, prudente e tola;
musas resplandecentes, musas pálidas;
o sombrío Saturno e o saudable Momo:
risa e suspiro e nova risa...
¡Oh, que dozura, o sufrimento!
Musas resplandecentes, musas pálidas,
da vósa face alzade o velo,
que poida vervos e que escriba
sobre o día e a noite
a un tempo; que se apague
a miña sede de doces penas;
ramas de teixo sexan o meu refuxio,
entrelazadas co mirto novo,
e pinos e limeiros florecidos,
e o meu leito a herba dunha fosa.
|
|
|
|
|
| Como titular a este poema?...preciso axuda...Xacobo Casal Villares |
|
Descubrinte
descubrinte como as tebras atopan á luz
do engano; como o engano rebenta á copa
embriagadora que levanta derrotado o enganado;
pese a que aínda aspiro o celestial cheiro
das tempestades estelares
[enmudecidas polo reflexo dos farois desta cidade]
a vida segue a mostrarme a cor desalentadora
deste tempo sen nomes nin corpos.
Descubrinte…é certo;
en ti atopei un momento estático
de paz e verdade
e, nesta batalla desilusionada do inmediato,
fuches un dos meus tantos pasados;
é certo;
perdinte e pérdote
porque, na túa ignota mirada
de estraño reiseñor taciturno,
resgardei e resgardo
os contornos do meu máis desesperado canto,
explorador de culturas.
…e agora,…hai agora!
…que me queda agardar?
especie son de vagabundo ferido de humanidade
porque amei tanto sen ter nada
que en nada quedou a ambición
de posuír o que ti desprezas…
porque sei amar
tanto
que a túa perfección resulta unha posesión
tan baleira
como esta paixón recomposta de tempos vindeiros.
|
|
|
|
|
| ANSIA - Xacobo Casal Villares |
|
 Neste estrano día cheo de ansiedade, nostalxia e temor veu a min o recordo dun poema de adolescencia. Dezaseis anos contemplaban a miña ingrata inexperiencia...e tal como hoxe, con menos rigor formal e moita máis inocencia que impulsaba con forza visceral esa estrana "razón do corazón", escupia verbas impuras sobre a miña existencia, sobre a miña propia preocupación pola existencia.
Neste concreto e, espero que, pasaxeiro tempo de desalento e desdén para co home e a humanidade (misántropia temporal), preciso conter a saliba e reter as pétreas bágoas que me fan sentir o ser máis abominable, triste e perdido do mundo.
Pero aínda queda un lugar para a esperanza deste pesimista desconfiado, deste racionalista atrapado pola emotividade...a miña esperanza é que aínda son libre.
Ansia...
...na primeira figuración da miña propia xénese;
...daqueles ecos que xa afogan no pozo da asonancia.
Noite e nostalxia:
- ¿Eu son feliz?, pregunto...
...eu fun, eu estiven e
eu, icono da cordura,
pregúntome,...¿son feliz?
...bágoa na fráxil espesura gris;
...xerme da primeira morte e da última crisalida;
...peito escrito coa definición primitiva das navallas
e a sútil infección dos insectos.
...son arrogancia pétrea,
inxustiza volátil, son:
(acepción encolada de libido)
congoxa, anhelo, fatiga, angustia
...Náusea. |
|
|
|
|
| POESÍA INFIEL I |
|
LA CASADA INFIEL - FEDERICO GARCÍA LORCA
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quién soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
LA INFIDELIDAD IRREMEDIABLE - JOSEFA PARRA RAMOS
Si, al final,
ha de comer la tierra tus delicados huesos,
y ha de dormir tu boca como una orquídea tierna
debajo de raíces y lianas, que importa
que estés tan descubierto y accesible,
que encauces tu saliva en otros surcos,
que te des a pedazos cada noche
como Profana y Cruel y Santa Forma.
Si, al final,
has de ser a despecho de tu carne radiante
y de todo el deseo con que te he coronado
espléndido despojo que posea la muerte...
CONFESIONES DE UNA MISERABLE - Yhara
Te oculto la infidelidad de mis dias tristes,
he besado a otro hombre
aun deseándote...
desahogo mi soledad que me crean tus días ausentes...
-y sigo besando a otro hombre-
Que me inventa el romance
y disfraza de incandecencia la más fría de las noches eternas.
Y te lo oculto por vergüenza...
se me cae el rostro...
las manos..
el alma...
Me estoy despedazando, con la sonrisa cínica en la boca;
me delata, me vende
y me condena..
mas no lo amo... no me florecen con él poesias.
No se me distraen los ojos como en ti,
en tu infinito diagrama corporal.
No deseo del él más nada que un triste consuelo.
Te oculto la infidelidad de mis días
porque he besado a otro hombre...
Y amo a un tercero...
uno que ha llegado tarde a estos días complicados...
Jamás me habia fragmentado tanto...
a cada uno le ha tocado un poco,
y a ti te ha tocado la peor parte...
Hoy abrazas a la mujer mas miserable
de todos los tiempos.
ODA A LA SOLEDAD - JOSÉ ÁNGEL VALENTE
Ah soledad,
mi vieja y sola compañera,
salud.
Escúchame tú ahora
cuando el amor
como por negra magia de la mano izquierda
cayó desde su cielo,
cada vez más radiante, igual que lluvia
de pájaros quemados,
apaleado hasta el quebranto, y quebrantaron
al fin todos sus huesos,
por una diosa adversa y amarilla.
Y tú, oh alma,
considera o medita cuanta veces
hemos pecado en vano contra nadie
y una vez mas aquí fuimos juzgados,
una vez mas, oh dios, en el banquillo
de la infidelidad y las irreverencias.
Así pues, considera,
considérate, oh alma,
para que un día seas perdonada,
mientras ahora escuchas impasible
o desasida al cabo
de tu mortal miseria
la caída infinita
de la sonata opus
ciento vistieseis
de Mozart
que apaga en tan insólita
suspensión de los tiempos
la sucesiva imagen de tu culpa.
Ah soledad,
mi soledad amiga, lávame,
con quien nace, en tus aguas lustrales
y pueda yo encontrarte,
descender de tu mano,
bajar en esta noche,
ahora, en esta noche,
en esta noche séptuple del llanto,
los mismos siete círculos que guardan
en el centro del aire
tu recinto sellado. |
|
|
|
|
|
|
|
|