http://www.blogoteca.com/fontenla/ ga nino.fontenla@gmail.com soporte@blogoteca.com http://blogs.law.harvard.edu/tech/rss Hay un pulpo humeando en la cocina, dentro de una olla. Se pelea sobre el fuego y el vapor contra una cebolla impertinente más dura que una piedra. El hervor sale por fuera e inunda la vitrocerámica de cristal rojo. Huele a quemado como el azúcar que se tuesta para adornar un flan de huevos de casa, al baño maría en una tartera de cobre. De media docena o de una docena. Porque regalar diez huevos queda feo, así que mejor doce. Y fíjate que este último está gordo así que, con suerte, será de dos yemas. No hay como los huevos de casa, de gallinas que hacen deporte y comen hasta las cáscaras de las cigalas de Gran Sol y los escarabajos que les tiro desde el otro lado de la valla. Y maíz, mucho maíz, con cada saco te regalan media docena de pitos, para que les sigas haciendo gasto en la tienda agrícola. De paso, dame unas semillas que pienso sembrar tomates y unos sobres para la viña que hay que empezar a dar el sulfato. A ver si no llueve este fin de semana y no sopla el viento que si no se te mete en los ojos y la terraza se llena de manchas azules. Seguro que hará bueno.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81140 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81140#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81140 Sun, 07 Mar 2010 15:49:00 +0100 Cuando tu equipo de fútbol baja a segunda, tu ciudad se echa a la calle. Cuando España tiene cuatro millones de parados, ¿por qué nadie se moviliza?
El stand que más vende en la feria del libro es el de la coca cola.
Los hombres eyaculan nueve centímetros cúbicos en cada orgasmo, ni siquiera en eso nos dan un diez.
Si uno quiere comer solo es que quiere comer más.
¿Cuánto tiempo he malgastado en una cola?
No hay mejor calefacción que un caldo bien calentito.
Tengo la extraña sensación de que, para los sindicatos, si trabajas con un ordenador no eres un obrero.
Los mejores chistes de prensa son los del Faro de Vigo.
Antes de la ley contra la violencia doméstica teníamos un problema, ahora tenemos dos.
Si piensas que estás bebiendo mucho es que ya estás bebiendo demasiado.
El bolsillo pequeño del vaquero, ¿es para las cerillas?
Follar con una guiri, ¿es follar en una peli porno?
Debería existir el ctrl + z en la vida real.
Los de pueblo no pueden ser capitalistas porque no viven en la capital.
Vamos a tomar un café es como decir estoy buscando trabajo.
Los que tienen móvil de tarjeta se las quieren dar de jóvenes.
Yo sí conozco una chica de piernas largas que puede leer a Cormarc McCarthy.
Los de Ferrol siempre tuvieron algo de ibicencos lo que pasa es que lo tienen camuflado.
Emilio Botín eligió el mejor apellido para ser banquero.
Un eminente futbolista dijo: "El fútbol es como el ajedrez, sólo que sin dados".
No existen suficientes leyes para la integración de una mujer bombero que se llame Candela.
Por mi condición de gallego espero lacónicamente.
Hay días en los que te pasas tanto tiempo sentado en la silla que se podría sacar sobrasada de entre tus pelotas de escritorzuelo.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81137 Verbas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81137#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=81137 Sun, 07 Mar 2010 14:44:00 +0100 La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Seguía dándole vueltas a los veinte euros perdidos en pos de la buena educación, cuando el destino me agasajó con un regalo inesperado. Me dirigí a una de las múltiples máquinas expendedoras de carbohidratos que saturan las urbes del primer mundo. Introduje un euro con veinte, pulsé A12 y una bolsa de patatas fritas Vicente García cayó por el expendedor de la máquina. Hasta ahí todo normal.

La sorpresa me sobrevino al descubrir que en el fondo del depósito reposaba un paquete de regalices. Me puse loco de contento y supuse que, al descender la bolsa de patatillas, se quedó enganchado el paquete, de regalices. Feliz por el regalo del destino, pensé en la persona que había desperdiciado sus euros en busca del dulce aperitivo. No sentí remordimiento.

Ya sé que un paquete de regalices no son veinte euros pero un trozo de papel timbrado es menos apetecible que una golosina. Hoy he aprendido a decir “que aproveche” en rumano (pofta buna). Son las nueve de la noche y todavía no he tocado techo. No sé qué pensará Rosa Díez de todo esto.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=80533 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=80533#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=80533 Thu, 25 Feb 2010 23:35:00 +0100 El otro día acudí a un céntrico cajero del BBVA a sacar dinero de mi cuenta. Aprovecho estas líneas para criticar el trato que me está dispensado el banco en cuestión. Cualquier día cancelo mi cuenta y me la llevo a otro banco que me la maltrate pero, en fin, ésa es otra historia.

El asunto es que estaba aguantando el frío mientras una pareja operaba en el cajero que nos ocupa. Por su aspecto, sus modos, su acento y su vestimenta, mis prejuicios los situaron rápidamente en mi hueco mental dedicado a “pijos capitalinos con alto poder adquisitivo”. Aproveché la espera para contemplar los coches pasando, la luz roja de un semáforo cercano, escuchar a una señora comentar lo poco que le gusta Obama y para acomodar la parte de mi cuerpo que menos caso me hace. Los quehaceres normales de una espera en la ciudad.

Al fin, la pareja abandonó el cajero y yo aproveché mi turno. Iba a introducir mi tarjeta cuando el cajero escupió un billete de veinte euros. Lo cogí, lo miré, me di la vuelta y grité “chicos, os dejáis esto”. Ellos, ruborizados por semejante error infantil tan poco digno de su categoría económico-social, agarraron el billete, maldijeron el cajero que, según ellos, estaba estropeado y se fueron escuetos en agradecimiento y apurados en el paso.

Yo me quedé frente a la puerta de la sucursal, recargué el teléfono móvil, divagué en mis pensamientos, retiré dinero de mi cuneta y empezó a ponérseme cara de gilipollas. ¿Por qué no me quedé con el billete? ¿Por qué les hice el favor de devolverles el dinero? ¿En qué lo gastarían? ¿Por qué no lo ingresé a plazo fijo? ¿Por qué no se lo di a un pobre que mucha más falta le hará y podría comprar veinticinco cartones de El Conquistador? Todas esas preguntas sólo tenían una respuesta. Mis padres me han educado muy bien y yo no soy Robin Hood. No sé que pensará Ricardo Chorro de todo esto.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=79812 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=79812#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=79812 Sun, 14 Feb 2010 17:11:00 +0100 País donde la droga está legalizada: Holanda.
El primer lugar donde se esconde la droga: los calzoncillos.
País donde un nigeriano logra esconder un explosivo en los calzoncillos: Holanda.
País que supuestamente apoya al nigeriano que pretendía perpetrar la masacre: Yemen.
Nueva amenaza para el mundo occidental: Yemen.
El mayor benefactor de una nueva amenaza para la libertad: industria armamentística norteamericana.
Excusa perfecta para que Obama pague la nueva seguridad social de los norteamericanos: guerra en Yemen.
Actual premio Nobel de la Paz: Obama.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=76597 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=76597#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=76597 Sun, 03 Jan 2010 22:20:00 +0100 El Duomo de Milán voló feliz y golpeó la cara de Berlusconi. Uno, inevitablemente, piensa en los zapatos iraquíes que no lograron impactar en el rostro de Bush. Nos han enseñado que la violencia no es buena, que no lleva a ningún lado. Estoy de acuerdo pero, en este mundo cargado de falsa e hipócrita corrección política, es un placer ver a un aspirante a emperador besar la lona de la realidad.

A estas horas, me imagino el cónclave de los responsables de la seguridad de Berlusconi. Sopesando dónde estuvo el error, indagando en los porqués de tan fatal falta. Buscando el culpable cabeza de turco y poder así airear la fumata blanca.

Vanidad. Por eso Berlusconi se bajó del coche. Por eso hemos sido testigos de su rostro ensangrentado, sus dientes mellados y su labio partido. La vanidad de un presidente electo que se cree superior a los que le votan y a los que no. La vanidad de alguien que ha visto demasiadas veces el Gladiator de Ridley Scott y se muestra ante el mundo con la cara rota, fuera de sí. Sin comprender cómo es posible que en su Italia alguien haya podido partirle el ego.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75612 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75612#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75612 Tue, 15 Dec 2009 12:48:00 +0100 Ricardo Chorro siempre ha estado de parte del progreso. Nunca ha criticado un avance tecnológico ni un nuevo bar sin antes haberlo testado. Por eso utiliza el teléfono móvil, el fijo, el correo electrónico y las redes sociales de Internet. Y, como nunca se sabe, no ha cancelado su apartado de correos por si una comunicación le llega mediante esa vía. Sin embargo, Ricardo Chorro no tiene quien le llame ni quien le escriba y eso es, a todas luces, un contratiempo para la comunicación.

Ricardo Chorro no es un tipo que se queje. Soporta el dolor de una endodoncia pese a dejar un rastro de sudor en el diván del odontólogo. No obstante, reflexiona sobre los porqués de tanto aislamiento no intencionado. Entre empaste y extracción no vendría mal una llamada.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75198 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75198#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=75198 Wed, 09 Dec 2009 14:46:00 +0100 Mala combinación la de whisky y música. O, quizás, la mejor de las combinaciones posibles. Así que ahí estaba yo, con las yemas de los dedos en el teclado, las orejas en los auriculares y la garganta atestada de graduaciones espirituosas. Sin hielo, sin refresco y sin agua porque uno, con el paso del tiempo, se va haciendo mayor.

No hay peor cosa que un guionista sin ideas. Le da por escribir para encontrarlas en lugar de irse al Carrefour como haría cualquier persona de bien. Y, claro, el muy cabrón se atreve a colgar esa basura en Internet, en su pretencioso blog, pensando que a alguien le va a interesar. Porque el ciberespacio es muy grande y puede que haya alguien en Nueva Caledonia que sepa castellano y que esté interesado en los misterios y las miserias de la creación literaria, de mi basura literaria. Disculpen las molestias por semejante post. Las cosas no son siempre como uno quiere pero, ante todo, sinceridad.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=74859 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=74859#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=74859 Thu, 03 Dec 2009 16:52:00 +0100 Miña avoa sempre nos quiso. Tódolas fines de semana viña á nosa casa. Botaba dous días connosco que, para nós, eran días de festa. Miña avoa non tiña cartos. Cobraba unha pequena pensión que administraba mellor que calquera ministro de economía. Era o que lle quedara por estraga-los dedos metendo sardiñas nas latas dunha conserveira. A pesar diso, ás veces, facíanos algún agasallo. Cousas pequenas que compraba no mercadillo a carón da praza de abastos. Non sempre me gustaron aqueles obxetos. Eu aínda era novo e non sabía apreciar xestos dese tipo pero, mirando cara o pasado con ollos máis vellos, percátome da importancia que tiñan. Aquela ansia de miña avoa por agradar ós netos regalounos unha frase que xa ten sona na familia. Eu debería ter oito ou nove anos e carecía dunha bata que me poñer por riba da roupa de durmir. Así que tódolas fines de semana miña avoa dicía aquilo de “eiche comprar unha batiña”. E así foi, pasaron os días e mercóume unnha bata azul. E seguiron pasando os días e mercóume outra bata marrón. Non fora ser que o neto máis novo de Gumersinda anduvera pola casa con frío.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73554 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73554#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73554 Wed, 18 Nov 2009 17:28:00 +0100 Atopei este cartel nun local lisboeta hai dous anos. Lin o que poñía, botei unha risada e tireille un retrato. Pasou o tempo, o mundo seguiu andando non se sabe moi ben para onde, e hoxe atópome coa fotografía do cartel. A mellor proposta que me fixeron para o último día da semana, moito mellor que calquera misa. Pasaron dous anos e sigo pensando no Purex como o mellor lugar para esquecerse do mundo. É unha mágoa que teñamos que esperar a que sexa o último domingo de cada mes.

“Domingos Negros. Música para cortar os pulsos. Depressões mal curadas, causas perdidas, auto-comiseração, crises existênciais, Sebastianismos, spm, traumatismos de infância, inaptidão social, contas por pagar, dividas à segurança social, fantasias iludidas, impotência… Todos temos boas razões para deprimir. Agora o Purex ofrece-lhe a oportunidade única de o fazer em grande estilo. VENHA AFUNDAR-SE CONNOSCO NA MAIS PROFUNDA MISÉRIA HUMANA!”.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73121 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73121#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=73121 Fri, 13 Nov 2009 18:14:00 +0100 Ciudadanos de primera y de segunda. Estoy cansado de ver policías nacionales cortando la ciudad para que un coche oficial no se tope con un atasco. Suenan las sirenas y el vehículo de lunas tintadas recorre la Castellana sin detenerse. El ocupante de ese coche, que pagamos todos, vota en el congreso en contra de que un militar armado acompañe a cada uno de los atuneros que faenan en el Índico. Se habla del gasto que conlleva la medida. ¿Cuánto cuesta la seguridad de ese político en España? Basta con darse un paseo por la Carrera de San Jerónimo un miércoles de pleno. Ciudadanos de cuarta categoría.

Un militar en cada barco. Los marineros también pagan IRPF pero ¿a quién le importan realmente los marineros? Una profesión en peligro de extinción. El pescado del futuro, fileteado, sin piel y sin espinas. Criado, no pescado. Paños calientes con calcio y omega3 de piscifactoría. Salchichas de atún y hamburguesas de merluza, envasadas al vacío en atmósfera protectora. Conservantes, potenciadores de sabor, acidulantes y pollas en vinagre. En el fondo, ¿a quién le gusta el pescado?, ¿a quién le gusta atragantarse con una espina?]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72549 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72549#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72549 Sat, 07 Nov 2009 19:34:00 +0100 Nadie como Suso para saber si los centollos eran faroles. Los agarraba con cuidado para no clavarse los pinchos del caparazón, les apretaba el abdomen y notificaba su veredicto. Suso sabía que el marisco era valioso y nunca regateaba a los furtivos. Los furtivos lo sabían y siempre le ofrecían las mejores piezas.

El restaurante de Suso era antiguo. Sus abuelos lo habían puesto en pie como un despacho de vino en el que se servían tapas para acompañar la bebida. Sólo se cocinaba lo que pescaba el abuelo. Hoy acedías, mañana sollas y pasado, lo que el boliche hubiera atrapado. La segunda generación convirtió el negocio familiar en un restaurante. Ganaron clientes habituales a costa de perder el encanto inicial.

Desde muy joven, Suso tenía varias ideas para su futuro. Ninguna de ellas pasaba por el restaurante. Suso quería ser buzo y sumergirse en la ría para descubrir galeones hundidos. Durante su instrucción participó en el rescate del patrimonio de varios pecios. Nadie pasaba más horas que él bajo el agua y, entre rescate y rescate, sacaba tiempo para capturar hermosos centollos. Nunca comió tanto marisco como entonces.

El destino colocó a Suso al frente del restaurante de sus padres. El destino y un camión que vació su carga de madera sin que el turismo que le seguía tuviese tiempo a detenerse. El coche fue declarado siniestro total y el seguro corrió con los gastos del entierro de los padres de Suso.

Hoy, Suso, se ha olvidado de aquellas ideas para su futuro. Regenta el restaurante familiar, su única herencia. Ya no tiene tiempo para sumergirse y se conforma con ver el mar desde tierra y elegir sus mejores frutos. El trabajo es duro y el negocio siempre conlleva incertidumbre. Pero Suso sabe que hace lo correcto, trabajar donde empezaron sus abuelos. El postrero homenaje a la memoria de sus padres.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72548 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72548#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=72548 Sat, 07 Nov 2009 19:33:00 +0100 Yo conocí al mejor escritor del mundo. Aquel hombre redactaba de noche notas sueltas en libretas blancas sin rayas. Lo hacía encerrado, alejado de cualquier presencia humana. Sé que soy el único que ha leído de su pluma, un privilegiado escogido por los caprichos del azar. El mejor escritor del mundo escribía con fruición, como la ama de casa que pretende desinfectar el fregadero con su estropajo. Redactaba por puro placer y por ingrata necesidad. Yo observaba su día a día ajeno a su escondido secreto. Él nunca permitía que nadie leyese sus textos sencillamente porque nadie sabía que escribía y, en consecuencia, nadie le pedía que le dejase leer sus líneas.

El mejor escritor del mundo trabajaba de jornalero y no necesitaba mostrarle a nadie su arte. Él sabía que era bueno y el papel también. Con eso bastaba y eso era suficiente. Descubrí su secreto de manera fortuita. Estaba escrito que así debía ser. Uno de los folios que rellenaba de noche acabó alojado en el bolsillo del mono de faena. Durante la jornada siguiente y debido al polen del maizal, estornudé. El mejor escritor del mundo me ofreció un pañuelo con sus recias manos de labrador. Junto con el pañuelo se arrastró el pedazo de papel en el que había escrito la noche anterior. Comencé a leerlo y él no me detuvo. Al finalizar, se lo devolví y le felicité. Él sonrió con cierto rubor y siguió trabajando.

Ahora que él sabe que he leído de su literatura, me ofrece alguna cuartilla emborronada, de vez en cuando. Sé que lo hace para que yo disfrute pero, desde que sé su secreto, su prosa ha decaído y sus versos no son tan precisos. Ahora redacta para mí y la pluma y el papel ya no son los mudos testigos de su talento. Ahora redacta pensando en el beneplácito de su lector y no por puro placer e ingrata necesidad. Hubo un tiempo en que conocí al mejor escritor del mundo. Ya no sé quién es.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71366 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71366#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71366 Thu, 22 Oct 2009 15:49:00 +0100 Aquela mañán despertámonos cun cheiro novo. O aire fedía a quentura e a gasoil. Non se falaba doutra cousa no pobo. Un barco estranxeiro encallara nas illas. Meu irmán e máis eu rematamos o almorzo e baixamos ata o colexio. Era o único que te permitían facer. Da casa ó colexio e do colexio á casa, coa única salvedade dos domingos, cando había que ir a misa. Eu nunca estiven dacordo con iso e notaba dentro de min o que os maiores chamaban rebeldía.

Aquel día a curiosidade era máis forte que a obriga así que collín a man de meu irmán e camiñei con el rumbo a Donón. Cada paso que daba aumentaba a miña curiosidade pero tamén o medo ás represalías da miña nai cando algunha veciña parloteira lle contara que o seu fillo non fora a clase ese día. Intentei quitarme da cabeza eses pensamentos con cada zancada. Afastar da miña testa o medo de quen sabe que está a facer algo mal. Camiñamos apurados durante un bo treito, subindo e baixando costas e apartando do noso camiño as silvas e fentos que poboaban as corredoiras. Conforme avanzabamos, o cheiro e o fume facíanse máis notables. Meu irmán seguíame como o fan os irmáns pequenos, sabedores de que a responsabilidade e o castigo sempre cae no lombo do maior. E camiñamos.

Chegamos a Cabo Home, a mellor atalaia para contemplar o espectáculo. Velaí estaba, o Polycomander. Ardendo e levantando faíscas. Desafiando o meu coñecemento de rapaz, ardendo na auga como se o lume non sucumbira ante a forza do mar. O fume espeso que mudaba de dirección co embite do vento. E as Illas Cíes que permenacían quedas, sen afastarse do lume, coma se non lle queimara. Pensei nas fogueiras de San Xoan e en poñerlle un barco enriba para o próximo ano. Meu irmán e máis eu sentámonos nuns penedos e ficamos alí todo o día, coa mirada meiga. Foron os meus primeiros fogos artificiais.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71354 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71354#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=71354 Thu, 22 Oct 2009 12:03:00 +0100 Hubo un tiempo en el que acostumbraba a viajar tanto como podía. Aprovechaba la hospitalidad de mis amistades para alojarme en sus viviendas con el único precio de un regalo a modo de bienvenida y una cena de despedida. Así lo hice durante varios años y ningún amigo se quejó o, por lo menos, no me comunicó su queja. Hasta mi viaje a Brujas. Allí me alojé en casa de Anna, una chica más joven que yo que vivía con la única compañía de un hurón. El animal se llamaba Buddy y era el postrero recuerdo de una relación que no había prosperado. La novia de Anna se fue y mi amiga se quedó con su mascota.

En Brujas, además de conocer su estilizado casco antiguo, descubrí el penetrante olor a miel que desprenden los hurones, sus afiladas uñas y su gran habilidad para refugiarse en cualquier agujero. Más de una vez me encontré a Buddy escondido en mi maleta, en la cesta de la ropa sucia o en el interior del horno. Todo un presagio de lo que iba a suceder.

Con la mejor intención de ayudar a mi anfitriona, decidí hacer una colada. Mientras acomodaba la ropa en el interior de la lavadora, escuché el ruido de la llave en la cerradura. Era Anna que regresaba de su trabajo como teleoperadora a tiempo parcial con contrato por obra. Acudí a saludarla y seguí llenando la lavadora. Bastaron veinte segundos para que el hurón, sin que nos diésemos cuenta ninguno de los dos, se alojase en el tambor de la AEG. Fue Anna la que eligió el programa, lavado en frío para ropa de color.

Aquella misma tarde abandoné Brujas ajeno a la tragedia. Me embarqué en un vuelo de bajo coste de vuelta a mi península. Durante el viaje apagué mi teléfono móvil y no pude recibir las llamadas de la que nunca más volvería a ser mi amiga. Fue Anna la que descubrió el cuerpo empapado y frío de su hurón en el interior de la lavadora.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=70253 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=70253#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=70253 Mon, 05 Oct 2009 18:28:00 +0100 Ricardo Chorro buscó pundonor y triunfo, Moral y Victoria, y se encaminó hacia el este. Primero al trote y luego al galope. Y se topó con duchas de playa extrañas y pensó que eran gigantes. Ricardo Chorro siempre corre solo, sin un Sancho Panza que le aconseje. Así que prosiguió su carrera cargado de delirio y se percató de que más que ejercitar sus piernas ejercitaba su intelecto, redactaba mentalmente historias que nunca le sobrevenían ante el teclado. Y pensó que quizás sería más provechoso observar a otros correr desde la tranquilidad de su escritorio, con sus herramientas a mano, y esperar que las musas acudiesen a su cabeza como las fans enloquecidas en una première de George Clonney.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69262 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69262#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69262 Tue, 15 Sep 2009 14:25:00 +0100 Subiendo a Cabo Home, en el municipio de Cangas do Morrazo, me encontré con una nota mecanografiada. La leí y no pude evitar estar de acuerdo. Por eso la reproduzco en este blog aunque sospecho que ningún cazador lo vaya a leer.

“A los cazadores. Vuestros cebos envenenados están matando a nuestros perros. Si queréis que se os respete empezad vosotros por respetar a los demás. Malditos seáis. Nuestro perro no se merecía esa muerte. Ni nosotros la pena de haberlo perdido.”

Pues eso, a mí ya me han envenenado a dos.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69261 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69261#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69261 Tue, 15 Sep 2009 14:23:00 +0100 Ricardo Chorro no suele tomarse vacaciones. La coherencia no admite periodos de asueto. Pero este año ha hecho una excepción para indagar en sus orígenes. Tiró de tienda de campaña y gas butano y se refugió entre el Desfiladero de los Gaitanes y el Caminito del Rey. Nadó en las aguas calmadas del pantano intentando encontrarse a sí mismo pero lo único que encontró fue fango en el fondo y lodo entre los dedos de los pies. Regresó a casa desangelado. El quería visitar El Chorro, el lugar donde para él empezó todo pero sus compañeros de viaje no simpatizaban con su dilema y acabaron montando la tienda en el cercano Parque Ardales.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69260 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69260#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69260 Tue, 15 Sep 2009 14:22:00 +0100 Se o millo falara contaría aquela vez que atoparon un xabarín morto dun estacazo no padal.
Se o millo falara todos saberiamos a verdadeira historia da dentadura extraviada de señor Maximino.
Se o millo falara contaría como o Moreno agochou dous kilos de hachis entre os pendóns.
Se o millo falara saberiamos de certo o día en que Sabela perdeu o virgo.
Se o millo falara contaría as veces que o fillo de Xosé moveu os marcos das veigas.
Se o millo falara teriamos atopado o reloxo de ouro que don Manuel trouxo de Suiza e que aínda se está a pudrir na veiga de Friande.
Se o millo falara saberiamos o tempo que botou agochado o Servando mentras a Garda Civil enterraba as botas no eirado.
Se o millo falara Gumersindo sabería quen lle apañaba os melóns que el cultivaba con tanto coidado.
Se o millo falara saberiamos que a fermosa nena Consuelo tiña pelo nos pezóns.
Se o millo falara contaría o conto de cando don Anxo perdeu o alzacuellos.
Se o millo falara saberiamos onde está enterrada aquela cadela que lle comía as pombas ó veciño.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69259 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69259#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=69259 Tue, 15 Sep 2009 14:20:00 +0100 Ricardo Chorro camina tranquilo por la calle. Sin rumbo fijo, se deja llevar por la polución de la ciudad y el calor del verano. Es un tipo observador y no le importa detenerse para leer algún cartel escrito a mano adornando una farola. Levanta la vista del mensaje y se percata de un joven con pinta de macarra y sus dos perros. A Ricardo Chorro le gustan los animales y, como no tiene prisa, los contempla durante un rato. Son ejemplares robustos, con una gran caja torácica, patas fuertes y unas mandíbulas sonrientes que prometen un buen mordisco.

Ajeno a la mirada de Ricardo Chorro, el joven se encoleriza sin aparente motivo con uno de los perros, arrastrándolo con vehemencia mientras le amenaza con la correa. El can respeta la jerarquía y encoje el lomo ante la promesa del látigo. Ricardo Chorro duda. No sabe si actuar e interpelar al joven macarra o mantenerse al margen como haría cualquier persona civilizada.

Pero Ricardo Chorro es un valiente venido a menos y baja las escaleras que separan la seguridad de la farola de la incertidumbre del rellano. Profiere una voz que pretende ser impetuosa como un ladrido. El joven se cuadra. Ricardo Chorro ve cómo la hostilidad del macarra hacia el perro es dirigida ahora hacia él mismo. Y traga saliva. Y vuelve a increpar al joven macarra. Pero los perros han aprendido bien la jerarquía y escoltan a su dueño con las fauces abiertas. Ricardo Chorro ha ganado kilos con los años y algo de prudencia. Decide dar la vuelta, regresar a su farola y actuar como cualquier persona civilizada.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=67081 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=67081#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=67081 Thu, 23 Jul 2009 16:48:00 +0100 Acendo o televisor. Zapeo polas ondas hertzianas madrileñas e atópome con Xosé Ramón Gayoso no Canal7. A miña TDT avariouse e, gracias a iso podo disfrtutar có showman por excelencia da Tele Gaita. Boto unha risada cáseque nostálxica. Velahí está, pegando o micro ó queixo rasurado e amosándonos o último vestixio de landismo made in GZ. O primeiro número musical que vexo é un grupo de beilladores chegados directamente de Portugal. ¿Ponte de Lima, Barcelos? Non podo precisar. Era tal a miña estupefacción que omitín certos datos máis ben anecdóticos. Tralos decibelios gaiteiros, Gayoso volta a inunda-la pantalla. Pide un aplauso e amósanos orgulloso un billete de cinco euros. ¿Que fará con iso?, penso. “Isto que ven aquí, queridos amigos e queridas amigas, é a nova moeda europea”. Quedo parbo e caio na conta. O Canal7 repón Luares de hai sete anos. E ahí está Gayoso, dobrado ó castelán por unha voz moza. E eu recóstome no meu sofá madrileño abafado coa calor da capital. O seguinte número non podía ser outro... Marlene Morreau.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=66998 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=66998#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=66998 Wed, 22 Jul 2009 16:36:00 +0100 Mi barrio está lleno de carteles que anuncian conciertos, habitaciones de alquiler y viajes inigualables con Anne Igartiburu. No les suelo hacer mucho caso aunque camine por delante de ellos varias veces al día. Con el paso del tiempo y la esporádica lluvia, les nace una graciosa barriga y se hinchan hasta que algún borracho de retirada los arranca sin compasión. Pero, a veces, uno se da de bruces contra un cartel que vale la pena y ha de detenerse ante él irremediablemente. El de la foto es uno de ellos. Se puede estar de acuerdo con en el mensaje o discrepar con el tono. A éste que escribe, le ha encantado.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65539 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65539#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65539 Thu, 25 Jun 2009 12:33:00 +0100 Alzo la vista al cielo e inmediatamente pienso en Iker Jiménez. Deduzco que los extraterrestres han dejado los platillos para montarse en una derbi o en una bultaco. Me encuentro en Cañaveral, un lugar que remite inevitablemente a las lanzaderas espaciales de la NASA. Pero en este Cañaveral sólo surcan los cielos las aves de rapiña que pueblan el lugar y la electricidad estática de las torres de alta tensión que también pueblan el lugar. Sigo caminando por la montaña con el objetivo de alcanzar el cerro más alto. La cuesta es empinada y la motonube de la fotografía sigue sobre mi cabeza, en el mismo lugar. Descanso un rato y la contemplo. Me pregunto qué extraño photoshop ha conseguido modelar esta figura. Un buitre surca el cielo camino de Monfragüe. Planea con las alas extendidas, casi estático. Quién fuera buitre para acabar con tanta carroña.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65536 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65536#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=65536 Thu, 25 Jun 2009 12:14:00 +0100 Muerte es final.
Muerte es la campana que suena en el último round.
Cuando no has besado la lona pero sabes que has perdido.
No importa que sueltes más puñetazos
Porque el gancho de la muerte ya te ha dejado K.O.

Se mueren los seres vivos y se mueren los teléfonos móviles.
Fallece el mundo cada día
Cada día que fallece la luz vencida.
Muerte es la rueda de un coche sobre un erizo aventurero
En el asfalto de la noche.
Muerte es un perro envenenado por el delito de ladrar a la luna.
Muerte es la justicia en tu contra con todo el peso de la ley.
Muerte es ser un paria en un mundo de posesiones
Y tenerlo todo cuando no importa la propiedad privada.

Muerte es pasamento,
Dejar un lugar para acabar muriendo.
Muerte es final, y punto.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64473 Verbas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64473#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64473 Wed, 10 Jun 2009 17:06:00 +0100 Comenzó la Feria del Libro de Madrid y el mundo editorial se concentró en el Paseo del Retiro para presentar las últimas novedades. Como viene siendo tradición, muchas de las casetas contaron con autores invitados para firmar ejemplares. Un buen reclamo para que el público acuda a la feria.

El día del estreno saltó la sorpresa cargada de polémica. Algo sin precedentes en los muchos años de historia de este evento. Uno de los autores invitados era Jiménez Losantos que presentaba su nuevo libro de haikus. No hace mucho tiempo, la cadena COPE anunció que no contará con los servicios del comunicador a partir de septiembre. Basta con darse un paseo por la capital a bordo de este servicio público, para saber que la mayoría de los taxistas eligen el programa de Jiménez Losantos para entretenerse durante su jornada laboral. El anuncio de su cese, provocó una movilización sin precedentes. La gran mayoría de taxistas madrileños decidieron acudir con sus automóviles a la Feria del Libro para expresar su apoyo a Losantos. Fuentes consultadas por este blog aseguran que se sumaron a la protesta compañeros de otras comunidades.

El parque del Retiro quedó colapsado de vehículos blancos con franjas laterales. Todos los conductores hacían uso del claxon en una orgía de decibelios que emocionó al veterano periodista. La Policía Local intentó intervenir para evitar el colapso pero, ante la escasez de efectivos, nada pudo hacer para evitar las protestas.

Esta movilización, que contó con doce kilómetros de caravana dentro y fuera del parque madrileño, ha provocado diferentes reacciones en todos los ámbitos de la sociedad. La Casa Real, en un comunicado público, ha expuesto su neutralidad ante lo acaecido ya que ningún miembro de la familia real utiliza taxis en sus desplazamientos. Los sindicatos han sido cautelosos y declararon lo siguiente: “Los taxistas son compañeros que respetamos y que tienen todo el derecho a manifestarse. Son obreros aunque tengan ordenador de a bordo. Eso sí, aprovechamos desde aquí para criticar el aumento de coches de alta gama en la flota”.

Al concentrase todos los taxistas en el entorno del Retiro, el tráfico en la ciudad fue tremendamente fluido. Muchos conductores manifestaron su felicitación por la iniciativa ya que les permitía circular mejor que en agosto. El primer partido de la oposición ha declarado por boca de su portavoz que ellos ya habían propuesto medidas similares para facilitar el tráfico de vehículos pero que el gobierno ha vuelto a meter la pata en un acto de irresponsabilidad política. Zapatero, mientras tanto, está encantado. Madrid se ha quedado tan liberado de coches que ahora podrá aterrizar con su Falcon en la Castellana, mucho más cerca de Moncloa que la Terminal 4.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64361 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64361#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=64361 Tue, 09 Jun 2009 17:55:00 +0100 Demetrio era un rapaz coma todos. Non lle gustaba estudiar. Disfrutaba máis charlando e rindo cos compañeiros que metendo o fuciño no libro. Xa era medio home de corpo pero menos maduro que os da súa idade. O alcume de Demetrio era Fedores aínda que algunhas veces tamén lle chamaban Bacallao. Todo era polo cheiro, claro.

Ás mañáns chegaba moi repeinado, todavía con bo arrecendo, e botaba as cinco horas de clase sen despertar os ferintes comentarios dos seus compañeiros. Sonaba a serea e cada un marchaba a xantar a súa casa. E era despois dese trámite cando Demetrio voltaba ó colexio e comezaban as burlas. A verdade é que cheiraba a fritura en condicións e tódolos nenos amolaban coa mesma leira ó pobre rapaz.

Un día descubrin o porqué da súa sona. Miña nai non estaba na casa e meu pai seguía embarcado así que fun xantar á casa de Demetrio. A cociña era coma calquera outra e máis limpa que moitas das que eu vira antes. A nai de Demetrio vestía perfectamente e todo aparentaba normalidade. Comín con eles e, ó rematar, voltei ó colexio con Demetrio.

Chegamos a clase e os compañeiros comezaron a rir e a cheirarnos. Eu non entendía nada. Era normal que se meteran con Demetrio pero que eu fora víctima dos seus insultos xa non era tan común. Reparei niso un bo anaco mentres soportaba os improperios sobre o meu cheiro. Foi entón cando me decatei. A miña chambra cheiraba a fritura e na casa de Demetrio comeramos chinchos. Caín na conta. Demetrio non era un porco. A culpa de todo era da campana extractora.
]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=63805 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=63805#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=63805 Tue, 02 Jun 2009 18:01:00 +0100 Un señor muere en Cataluña mientras celebraba la victoria del Barcelona en la final de la Copa del Rey de fútbol. Horas antes, en Madrid, varios diputados que votamos, pagamos y sufrimos todos, posaban ante los leones del congreso vestidos con camisetas del Athletic y el Barça. No sé qué pensarán los votantes peneuvistas socios de la Real. El diputado al que le han confiado su voto se enfunda la elástica del eterno enemigo. En la previa del partido, las gradas de Mestalla abuchean el himno español delante del Rey y con censura de Televisión Española. No tengo ninguna simpatía por el Borbón reinante ni por ninguno de sus fértiles vástagos. No obstante, me parece una crítica vacía la de abuchear el himno. ¿No sería mejor protesta ver la grada desnuda? Pero eso, claro, significaría no acudir al partido y privarse de presenciar la final en el campo, un peaje demasiado caro. Porque una cosa es desaprobar los símbolos y la corona y otra muy distinta es ser coherente. Contrariedades de la falsa ética nacionalista.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=62458 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=62458#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=62458 Mon, 18 May 2009 13:22:00 +0100 El bar espantaría a cualquier aspirante a Bibiana Aído. Dos camareros tras la barra, el joven y el viejo. Vestidos con camisa blanca sin mangas y pajarita y chaleco negros. Un quiero y no puedo de la elegancia. Hay un televisor al fondo, sobre la entrada de los aseos. El espacio restante lo ocupan cuarenta varones que no pierden detalle de lo que el televisor les muestra. Semifinal de Champions, el Chelsea contra el Barça, partidazo. Yo había escuchado por la radio el primer tiempo y faltaban pocos minutos para que acabase la segunda parte.

Pido una cerveza y me la sirven con boquerones fritos. Observo a la audiencia. Negros, moros y algún que otro español. Van todos con el Barça salvo algún valiente que parece ser admirador de Drogba. El partido está siendo duro, trabado. No se ve buen juego. Cada jugada que falla el Barça parece una losa que se posa sobre los hombros de los aficionados. Alguno pide otra ronda, nervioso, pendiente del tiempo que resta. Uno de los yonkis que pastan por el barrio se acerca a la entrada pero sin sobrepasarla. Se queda bajo el dintel en el lugar justo para ver el partido sin tener que gastar dinero en una consumición. Otro chico negro se suma a él. Pregunta cómo van. Falta un gol, le dicen. Ninguno de los dos parece entender.

Pido otra cerveza y me la sirven con boquerones en vinagre. Uno de los moros se desespera y juega nervioso con su dentadura postiza. Demuestra tal pasión que parece haber nacido en el Eixample. Otro chico, que viste una camiseta de Holanda, se da la vuelta. No quiere mirar una falta a favor del Chelsea. Yo, mientras, me divierto. Hay más espectáculo en la grada del bar que en las imágenes de la tele. De repente, Essien falla un despeje, el balón pasa por dos jugadores del Barça, dispara Iniesta, vuela Ceh y ya no veo nada porque todos son brazos en alto soltando euforia y adrenalina. El moro de la dentadura voluble me cuenta que sólo quedan dos minutos mientras me abraza, celebrando el gol.

Pido la cuenta, previsor, sospechando que el resultado no se va a mover. Cuando el camarero pulsa la caja registradora toquetea sin intención el mando a distancia de la televisión y la imagen desaparece de la pantalla. Gritos de desaprobación por parte de la concurrencia. El camarero intenta atinar al tiempo que mira un cuchillo sobre la barra y teme por su yugular. Al fin regresa el césped al televisor para alivio del barman. El árbitro pita el final y los gritos, aplausos, saltos de emoción y algún que otro abrazo inundan el bar.

Negros, moros y blancos se abrazan en un bar de Madrid mientras corean la victoria del Barça. ¡Qué pena que la tele nunca emita la vida real! Sería una imagen bonita para la campaña de Madrid 2016. Sólo hubo que lamentar dos vasos rotos.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61537 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61537#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61537 Fri, 08 May 2009 11:23:00 +0100 Os furanchos son moi comúns nas Rías Baixas. Basta dar unha volta polo Morrazo nas datas adecuadas para ollar carteis de madeira cunha póla de loureiro. Ese é o sinal. Se hai loureiro, é que haberá cunca ou carolino onde botar viño. Os furanchos fanse na casa, en galpóns, garaxes ou baixos onde se venden os excedentes da colleita do ano. E, para acompañar, prepárase algo de comer que pode ir dende tortillas e empanadas ata verdadeiras comilonas de cocido. As mesas son tablóns improvisados e os asientos poden ir dende cadeiras nobres ata caixas de cervexa ou cepos de carballo.

Os furanchos teñen moita sona. Neles non hai horario porque sempre se fai nunha casa particular. Iso provoca que a relación entre o dono e o cliente sexa de amizade ou, polo menos, de coñecerse de vista. A presión da Unión Europea e do sector hosteleiro, que veía nos furanchos unha merma de clientes, provocou que os de hoxe non sexan coma os de antes. Agora é preciso ter acondicionado servicios, accesos, cumprir coas normativas sanitarias e non se pode servir comida cociñada na casa. Demasiados cambios e demasiadas reformas para moitos viticultores que prefiriron, desta vez, non montar furancho.

Niso ía cavilando eu, cando me topei cunha agradable sorpresa. Camiñaba pola rúa, en Madrid. Mirei para arriba en busca dalgún piso en aluguer e reparei na estampa da foto. ¡Caghensendios! - pensei - ¿Haberá furancho? Ollei para un lado, para outro, pero nada, nin rastro. Caín na conta segundos mais tarde. Non era póla de loureiro, era árbore de nadal sintético. Quizáis, o ano que ven, teña mais sorte.

Nota: Adicado a Fernando Castilla. Na súa casa aínda montan furancho.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61536 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61536#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61536 Fri, 08 May 2009 11:22:00 +0100 Estuve en Mónaco y me acordé de ti. También me acordé del café de Portugal porque en una terraza de Mónaco me tomé el peor café de mi vida. Vi muchos coches de lujo, todos con matrícula del Principado. Los puertos deportivos estaban atestados de yates, y los yates plagados de operarios con pinta de serbo bosnios. Mónaco tiene helipuerto y puedes viajar hasta Niza sobrevolando la Costa Azul. Eso sí, las carreteras están muy mal señalizadas, cuesta encontrar la curva donde se mató Grace Kelly. ¡Pena de foto!]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61535 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61535#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=61535 Fri, 08 May 2009 11:21:00 +0100 Botei uns días en Marsella. Foi a modo de visita, unha estadía curta por motivos de lecer. Paseei polas rúas con carteis en francés e matrículas amarelas. Andei coa calma de quen non ten nada que facer agás ollar arredor de sí. E mirei cousas que nunca mirara. Subín a Notre Dame de Garde e dende alí puiden contemplar as illas onde morou o Conde de Montecristo. Volvín a cidade, atestada de inmigrantes marroquís, os lexítimos donos de Marsella. Comprei souvenirs preto do porto mentras as nubes camiñaban paseniño, ameazando con choiva. E tal foi o que aconteceu. Caldeiros por riba dos marselleses e turistas que pelexaban por unha cornisa. Alí, non hai soportais, claro. A auga rebotaba no chan e mollaba os xeonllos dos que estabamos refuxiados agardando a que escampara. E tamén había valentes que corrían baixo a choiva sen medo a mollarse ou movidos pola certeza de que xa non se podían mollar mais. Foi unha hora e media de agua caendo do ceo sobre a segunda cidade mais populosa de Francia. Gustoume o sitio. Habia xa tempo que non miraba chover tanto.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60435 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60435#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60435 Wed, 22 Apr 2009 16:36:00 +0100 Ricardo Chorro es un tipo vitalista. No le gusta permanecer inactivo y rellena su vida de actividades. Acomete sus quehaceres con entusiasmo y fagocita información de manera insaciable. Pero Ricardo Chorro es muy inconstante y, tras el entusiasmo inicial, le aborda una flagrante desidia. Al final, siempre acaba abandonando todos los proyectos que comenzó con tanta ilusión.

Ricardo Chorro cree en el futuro y en la capacidad que tendrá para aprovechar su vida. Por eso anota cada tema que le provoca interés, para retomarlo cuando disponga de más tiempo. Y con esta disculpa barata, Ricardo Chorro llena sus cuadernos de listas interminables con cosas que nunca llegará a hacer. Y ése será su triste legado, un ingente listado.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60433 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60433#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60433 Wed, 22 Apr 2009 16:35:00 +0100 Ese cabrón jodeume a vida. Leveino ó mar de recén casado, con vinte anos. Leveino no meu barco. Que quedei empeñado e tiven que botalo ó fondo para que non me levaran a casa. E fíjate ti, o maricón do meu fillo, traía droga ó barco. Para vender. Estouche falando de recén casado. Levaba droga para vender no meu barco, no barco de seu pai.

E había dous ingleses que lle compraban a droga. E querían matalo. Tiven que metelo dentro do meu camarote porque querían tirar con el ó mar. E todo porque un dos ingleses, como andaba drogado, quería pegarlle ó contramaestre, que era de Coiro. Pero o contramaestre era moi forte e estaba afeito ás peleas. E deulle ó inglés e macicou nel todo o que quiso. E o papaostias de meu fillo deulle unha patada na cara ó inglés cando estaba no chan a sangrar. Mira ti que valente era. E entón os ingleses querían tirar con el ó mar. Pero como era meu fillo metino no meu camarote. Encerrado toda a marea hasta chegar a terra.

Foi o peor erro que cometín na miña vida. Tiña que ter deixado que os ingleses tiraran con ese palanquín ó mar.

Foto: Lilo.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60431 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60431#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=60431 Wed, 22 Apr 2009 16:32:00 +0100 Habló la Galicia votante. El setenta por ciento de los gallegos que podían votar ejercieron su derecho. El PP cosechó mayoría absoluta. Su victoria es incontestable. Espero que Feijóo no sea como Fraga ni tampoco como Baltar, a pesar de que el ya presidente de la Xunta se desenvolvió como conselleiro en tiempos de Don Manuel.

El último martes de febrero deposité mi voto en la oficina de correos con la esperanza de que llegase a tiempo y en buen estado al colegio público de A Torre. Dos días después recibí un SMS firmado por el PSOE “Si tú no vas el PP vuelve. NO TE CONFÍES. PÁSALO” ¿Por qué saben que mi número de móvil pertenece a un votante gallego? ¿Quién se lo ha proporcionado? El asunto de la protección de datos y el uso que de ellos hacen las empresas cada vez es más telúrico. Mi jornada de reflexión transcurrió tranquila, en un cumpleaños. Ya había votado, no tenía nada en lo que reflexionar y no me esperaba semejante resultado. Así que el domingo encendí el televisor y desde las ocho de la tarde hasta el final nada cambió. Zapeé constantemente para encontrar divergencias de resultados en otros medios pero sólo me topé con Isabel San Sebastián en Telemadrid argumentando (es un decir) que el bipartito había sido un gobierno nacional socialista. Me pregunté, retóricamente, cómo es posible que esta señora pueda decir semejantes exabruptos en una televisión pública. La realidad regresó, de golpe, con las declaraciones de Touriño y Quintana. Ambos grises, ambos tristes. Luego llegó el turno de Feijóo. No dijo nada nuevo. Me pregunté, retóricamente, por qué los políticos gallegos hablan tan mal el gallego. Ya estaba todo hecho. Galicia pidió mayoría absoluta popular. No creo que las mayorías absolutas sean positivas. Veremos qué ocurre en cuatro años.

El día después reflexioné sobre el futuro. La prensa ya informaba de que las primeras líneas de gestión abarcarían los ámbitos del concurso eólico (el mayor de Europa) y la política lingüística. Me preocupan los megavatios, qué van a hacer con ellos y a quién beneficiará su distribución. Estaría bien que una región con tanto superávit eléctrico no sufriese apagones con la misma frecuencia que hasta ahora. Que los megavatios que crucen el Padornelo reviertan en redes dignas y prevengan colapsos como los ocurridos en el noroeste tras las navidades. Es lógico que las grandes eléctricas se enriquezcan pero quizás sería bueno pensar en la tierra que genera tal riqueza. A la mente me vinieron las galescolas. ¿Qué pasará con ellas? Por ahora, parece que serán escolas infantís. Espero que no se conviertan en guarderías privadas con comedores atestados de filetes de panga.

Feijóo cambiará de coche. Anuncia que se desplazará en un automóvil construido en Galicia. Y con él atravesará la A9, la arteria principal de la comunidad. Una vía cuya concesión pertenece a Sacyr que, a día de hoy, está más cerca de Estados Unidos que de Galicia o España. Quizás un Chrysler sea más apropiado que un Citröen. Y más si se cumple el compromiso del antiguo gobierno de aumentar el ancho del puente de Rande. También pienso en el AVE. La coincidencia de gobiernos socialistas en Madrid y Santiago acarreó que se primasen las líneas Madrid-Málaga y Madrid-Barcelona en detrimento de la conexión gallega. Salvados estos dos escollos, la promesa de Ferraz y Touriño era firme (se supone), AVE en Galicia en 2012. Los gallegos nunca sabremos si ese juramento caería en saco roto. Pero seguro que somos muchos los que nos preguntamos cuándo llegará la alta velocidad a las ciudades gallegas. Ahora que el gobierno central y el autonómico no son del mismo signo político, cruzo los dedos para que el TALGO no se perpetúe en nuestros caminos de hierro. Con BNG y PSOE en el poder, tanto en la comunidad como en la alcaldía de Pontevedra, se han dado pasos importantes para suprimir la concesión a ENCE y cambiar la fábrica de celulosa de ubicación. Una circunstancia que afecta a dos de las comarcas más densamente pobladas de Galicia. Echar marcha atrás sería un error. Quizás el futuro gobierno debería comulgar con una decisión que nunca aceptó ni gobernando ni en la oposición.

El bipartito no supo qué hacer con el mausoleo de Don Manuel. ¿Y Feijóo? ¿Podrá arreglar el desaguisado que comenzó su partido en el Monte Gaiás? ¿Podremos los gallegos utilizar la Casa de la Cultura sin sentir vértigo presupuestario? La pelota ha vuelto al tejado popular. Como la adecuación del voto emigrante o la seguridad en los corredores marítimos. Asignaturas pendientes de los tres principales partidos gallegos. Sería un éxito que el PP prosiguiese la política iniciada por el bipartito en el rural, y también que se consolidase el tan ansiado clúster lácteo o el entendimiento entre Caixanova y Caixa Galicia. Son muchos los temas a tratar. Muchos importantes, algunos preocupantes. Galicia apuesta por Feijóo, hoy. Igual que lo hizo ayer por Touriño y Quintana. Tomen nota. Yo sólo espero, lacónicamente, que trabajen por Galicia.
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Pero había un secreto que le atormentaba. Una mancha en su expediente. Un lunar en su moral perfecta. Un puñetazo en el estómago que le impedía pensar con claridad y que le obligaba a bajar la mirada cuando sus hijos le besaban de regreso a casa.

Roger McCain paseaba por el parque. Había oscurecido y se deslizaba con los zapatos sucios sobre los caminos rodeados de matorrales. La vegetación albergaba los nidos de las tórtolas, las palomas y los sueños húmedos de un padre de familia perfecto. Entonces, Roger se escondía tras la maleza y observaba cómo el más joven de los Brady le lamía los pezones a la hija del sheriff. Y a Roger eso le gustaba mucho más que cualquier caricia de su mujer. Y, a veces, ensuciaba los pantalones no sólo de barro.

De vuelta al coche, cepillaba la ropa y el calzado pero nunca podía secar el sudor de su frente. Y Roque McCain regresaba a casa por el camino más largo intentado controlar su angustia a base de volantazos. Y cada curva era un puñetazo en el estómago. Porque no es lo mismo espiar a jovencitos blancos que asesinar a negros, disfrazado del Ku Klux Klan.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=55970 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=55970#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=55970 Tue, 17 Feb 2009 17:27:00 +0100 Diecisiete formas de ver el mundo. Respirar una pureza que se escapa de entre los dedos. Una fotografía de espuma inquieta, de vientos coquetos. El mar evaporándose despacio hacia la cima del monte. Con el único objetivo de abrazar una torre vigía y otear el horizonte recortado por islas y gaviotas. Sal en los labios de un mar profundo, de fondo olvidado y rostro cariacontecido. Y el sol expectante, molesto por no salir en la foto. Estirando sus rayos para que no me quede más remedio que hablar de él. Así es Cabo Home o, por lo menos, así se muestra ante mí.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54166 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54166#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54166 Sat, 24 Jan 2009 14:28:00 +0100 Ricardo Chorro ha comprado unas entradas para asistir a un concierto. Él no es un tipo de grandes espectáculos, más bien es comedido. Aún así, ha hecho un esfuerzo y solicita las entradas por Internet. Las Nuevas Tecnologías son territorio hostil para Ricardo Chorro, más habituado al bloc y la tinta. Pasan los días y recibe un correo. Maldición, piensa, no ha operado como debiera. Seguro que hay un error en el modus operandi. Nada más lejos de la realidad. Lo que recibe es un aviso de cambio de fecha y recinto del espectáculo. Y junto a su mail, aparecen las direcciones de cientos de usuarios. Esto le hace reflexionar. ¿Cómo es posible que una empresa pueda airear los correos electrónicos privados de tantos clientes? Ricardo Chorro no lo ve bien, pero tampoco recibe respuestas.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54152 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54152#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54152 Fri, 23 Jan 2009 20:20:00 +0100 Ricardo Chorro, borracho de nostalgia, ha ojeado en los apuntes del pasado. Ha pasado páginas hacia atrás indagando en tiempos pretéritos. Le ha gustado lo que ha visto, sobre todo por su presente. Ha encontrado nombres en el papel que ahora escucha en boca de compañeros. Y eso le hace feliz. A cualquier juez de la realidad, la exposición de los hechos referidos no le provocaría ningún tipo de emoción. Pero Ricardo Chorro no ha estudiado derecho y se siente con fuerzas.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54151 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54151#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=54151 Fri, 23 Jan 2009 20:19:00 +0100 Existen lugares, rodeados de Atlántico, que todavía conservan la magia de civilizaciones ancestrales. Ancoradouro, que en el idioma de aquella tierra significa el ancla dorada, es uno de ellos. Se trata de un enclave rocoso, pegado al mar. Allí hay dos playas y, entre ellas, un arenal inaccesible, oculto, mitológico. Hoy día, habitan en él cangrejos y mejillones pero hay quien dice que allí vivían centauros y unicornios. Existe un camino que conduce hasta el arenal. Sólo lo conocen algunos lagartos, muy pocos búhos y un zorro sagaz. Es una vía inexpugnable, un sendero sobre el que caminaron druidas, los únicos humanos que han pisado esa tierra.

Algunos abuelos llevan a sus nietos a pescar allí. Sueltan las peteras y atrapan calamares y sepias. Preciosos cefalópodos que sobre la madera de la barca se camuflan, regalando a los tripulantes la visión del arco iris en su piel como último estertor. Desde el mar se adivina una playa flanqueada por rocas. Cuando el nieto pregunta al abuelo sobre ella la respuesta siempre es la misma. “Ahí nadie puede llegar. Es una playa inaccesible. Ni siquiera la marea, cuando sube, es capaz de inundar su arena.”

Un día, a pesar de las indicaciones contrarias de su abuelo, un niño se adentró en el monte en busca de esa playa tan especial. Al principio, sólo veía robles por todas partes, con raíces fuertes y profundas hincadas en la tierra. Cada vez los robles eran mayores y sus ramas se retorcían cargadas de bellotas y hojas onduladas. Los rayos del sol se filtraban entre ellas creando los juegos de luz más bonitos que los ojos del niño podían ver. Al igual que las ramas, las raíces se agigantaban y creaban arcos enormes bajo los que un hombre podría pasar sin necesidad de agacharse.

Comenzó a llover. El niño tuvo frío pero no paró de caminar. De repente, apareció un lagarto ocelado. Era completamente verde salvo en los costados, donde lucía cuatro círculos desiguales de un profundo color azul. El lagarto se erguía sobre sus patas delanteras estirando el cuello, divisando el camino que se avecinaba. El niño siguió al lagarto, aprisa, curioso. Se cayó varias veces pero el lagarto se paraba a esperarlo, giraba el cuello y cuidaba de que el niño siguiese su estela. Hasta conducirlo a un nuevo lugar.

Cuando el niño perdió de vista al lagarto dejó de llover. Se encontraba solo, frente a un sendero y, en los flancos, crecían numerosos castaños. Bajo sus pies había una alfombra de erizos repletos de castañas. El niño caminó por el sendero pero se pinchó muchas veces. Enfadado, decidió hacerse un hueco entre la maleza y sentarse a descansar. Comió más castañas aquella vez que en toda su vida junta. Al acabar se notó pesado, con el estómago lleno. Sintió sed y oyó, a lo lejos, el canto del agua rompiendo contra una roca. Se aproximó en dirección al sonido y descubrió un riachuelo nacido de un manantial. Bebió de él. Era un agua fresca, dulce, que sólo con verla y oírla apagaba la sed. Bebió despacio, saboreándola. Se lavó la cara y las manos y también se mojó la nuca. Tan satisfecho se quedó que allí mismo acabó por dormirse.

Se hizo de noche. El niño durmió tranquilo hasta que la presencia de un búho lo despertó. Pasó volando junto a él, majestuoso, desplegando las alas lenta y ampliamente. Las movía con magia, era imposible dejar de verlo. El niño lo observó embelesado hasta que se levantó para seguirlo. Caminó tras él con el pesado recuerdo de las castañas en el estómago. El búho se paraba en las copas de los castaños aguardando por su joven perseguidor que demostraba una determinación de hierro. Al fin, alcanzó un claro. El búho desapareció, retrocediendo velozmente para regresar al castañal. La luna llena permitía al niño ver lo que ante él se presentaba. Hasta donde llegaba la luz, todo era un gran campo de tojos. Había algún pino que salpicaba aquel paraje con sus siniestras siluetas, adornado de retorcidas ramas, coronadas por piñas a punto de caerse. A lo lejos, se oía rugir al mar y se intuía su presencia en el salitroso olor a algas. Entre los tojos se divisaba un nuevo sendero y el niño, azotado por la curiosidad, se adentró en él hasta que llegó a un acantilado.

La percepción del tiempo se pierde en lugares mágicos. El sol se desperezó y nació el día. No había niebla que impidiese ver el cielo. Unas majestuosas islas recortaban el horizonte con su calmada silueta. El mar desprendía un pulcro color azul. Las aguas cristalinas permitían ver lo que en el fondo escondían. Se oía el rumor de las olas y el canto de los pájaros. Mirlos, ruiseñores, gorriones... todos ellos componían una tocata sin partitura digna de la mejor orquesta. No se atisbaba vida humana y, quizás por ello, se respiraba paz.

El niño bajó por el acantilado, con cuidado, de piedra en piedra. Al fin, divisó la playa escondida. Era preciosa, con arena de concha y con un promontorio de rocas en la bocana que impedía que el mar la tocase. Las rocas parecían flotar sobre el agua y al tiempo, actuaban de dique. El niño se adentró en la playa y disfrutó de todas las sensaciones que en ella se conjugaban. El olor a salitre, la brisa que le azotaba la cara, el sonido de la rompiente sobre las rocas, las algas que profanaban el aire, el canto de los cormoranes, las gaviotas, las sirenas. Todo era perfecto e idílico. Varios cangrejos salieron del agua dibujando sus pasos en la arena. Las lubinas y los múgeles nadaban animosamente en la orilla profiriendo saltitos. Algunos erizos de mar se disputaban con sus pinchos un pedazo de roca, dentro de una charca. Se movían despacio, con parsimonia, ajenos a los brincos de un camarón que jugaba a la vida con una anémona.

Aquel jovencito había logrado acceder al corazón de la naturaleza para descubrir su secreto. El equilibrio, el respeto, la vida. Miró al cielo donde dominaba un radiante sol, adornado por blancas nubes de algodón. El lagarto que le enseñó el camino lo saludó mientras surcaba los cielos a lomos de un búho que, en el idioma de aquella tierra, llamaban moucho.

El niño se levantó para subirse a una de las piedras, para mirar el océano. Oteando las aguas descubrió algunas barcas, como la de su abuelo. Quizás algún tripulante fuese un niño como él. Un niño que, atentamente, escuchase las historias sobre una playa mágica e inaccesible.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=52094 Relatos http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=52094#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=52094 Tue, 16 Dec 2008 21:10:00 +0100 Imaxinádevos que un día vades andando pola rúa. A medida que os pasos roen a calzada escomezan a caer do ceo pingueiras illadas. Ó principio non chama a atención de ninguén. Semella que vai chover.

Pero cando a choiva embrabece mirades ó ceo, abraidos por mor da cor desas pingueiras. Está a chover en negro. O que fora unha simple poalla trocou nunha marea negra.

O pantasmal líquido comeza a cubrir toda a paisaxe sen deixar refuxio a ninguén en ningures. Chove petróleo. Tódolos seres vivos perden a súa alma transformándose en inertes anecos de simas. Está a chover morte.

Os percebes, as ameixas, as luras, as xoubas, os araos, os cormoráns, os carromeiros… e os homes. As bateas son cemiterios. As praias, os cons e as rochas perden a súa beleza. Agora son camposantos.

Todos somos responsables deste recuncho. Non podemos agardar sen facer nada a que nos toque de novo.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=51407 Verbas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=51407#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=51407 Thu, 04 Dec 2008 20:02:00 +0100 Ricardo Chorro se está haciendo mayor. Se siente viejo para hacer deporte, viejo para renunciar al whisky por las noches, viejo para renunciar a la ginebra, viejo para volver a fumar. Pero todavía es demasiado joven para sentirse como Gene Hackman intentando ligar con alguna jovencita en un pub de Boston. Demasiado joven para sentirse como Clint Eastwood ante una copa, pensando en el caso sin resolver y en cuántas notas conseguirá afinar el pianista de este maldito tugurio. La única certeza es que su barriga siempre estará ahí. Ricardo Chorro hoy se ha puesto camisa y está pensando en comprarse un sombrero.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=49642 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=49642#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=49642 Thu, 13 Nov 2008 21:10:00 +0100 Querido diario:
Hace mucho que no te escribo. He estado muy liada. Hoy he tenido un desayuno con empresarios y me he dado cuenta de que lo último que les importa es la igualdad, están todo el día hablando de la crisis y cualquier cosa que se desvíe del tema no les interesa. El otro día intenté hacer una propuesta, con la intención de tramitarla y presentarla en las cortes. Fue muy complejo. Querido diario, mi ministerio es transversal. Casi todas las iniciativas que propongo chocan con los intereses o dificultades de otro ministerio. Así no hay quien pueda. Fíjate, cuando le propuse la iniciativa a José Luis me dijo que no era prioritaria. Me sentí fatal. Yo le aprecio mucho pero necesito que me valore más. A veces siento envidia de Carme o de Magdalena. Ellas pueden hablar con José Luís cuando les venga en gana, siempre salen en los medios. En cambio, yo sólo salgo en prensa cuando meto la pata... a veces, me siento tan pequeña. Menos mal que está ahí Moratinos. Él dice que me comprende muy bien. Para la edad que tiene muestra mucha empatía con la juventud.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=48339 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=48339#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=48339 Wed, 29 Oct 2008 12:32:00 +0100 Da arrepío imaxinar a escea. Un home que hai tempo que vive so apareceu calcinado no galiñeiro da súa casa. Polo visto mantiña unha longa disputa con varios veciños. A típica discusión que vai medrando pola cabezonería da xente, pérdese o control e acaba en traxedia.

As galiñas molestaban co cheiro e os cacarexos ás casas máis próximas. Pero o home non se quería desfacer delas. Proporcionábanlle estrume, bos ovos e varios polos ó ano. Quen sabe o que lle pasou pola cabeza. Antes de ceder ante as presións vecinais prefiriu prender lume a todo e ó carallo.

Os mesmos que se queixaban do cheiro e o ruido chamaron ós bombeiros e á guardia civil. Comezaron as pesquisas e as declaracións acompañadas de mimadriñas e ¡que desgracia! Pero entre tanto laio valeiro houbo un home que tirou de arquivo parroquial. Este home morreu queimado porque tiña que morrer queimado. Seu pai morreu cando intentaba arranxar un forno e a súa bisavoa foi queimada na fogueira por bruxa. Coa xenética da morte non hai quen poida, isto é xenético.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=46921 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=46921#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=46921 Sat, 04 Oct 2008 14:42:00 +0100 Ricardo Chorro vuelve a la luz. Ha estado un tiempo fuera, haciendo camas. Hasta que le llamaron Mr. Chorro. Ahí se percató de que debía reconducir su vida. Tomó papel y boli y comenzó a escribir un croquis para organizar su futuro. Cuando le sirvieron el café ya se había esfumado su furia por la metamorfosis. Cada uno es como es, pensó. Mañana intentará volver a intentar dejar de fumar.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45350 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45350#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45350 Wed, 03 Sep 2008 17:29:00 +0100 Cuando uno se pasa un tiempo fuera de casa, al regresar, pregunta qué novedades hay. Normalmente la respuesta es siempre la misma, poca cosa. Pero a medida que el tiempo avanza te vas percatando de los cambios que han metamorfoseado la vida que dejaste cuando te fuiste.

Mi último regreso no fue muy diferente. Todo empezó sin cambios aparentes para dejar paso a los sucesos que para mí sí eran novedades. Pasamos cerca del inevitable puticlub, inevitable porque pilla de camino. Y allí surgió la historia. Resulta que en tan respetable edificio un hombre acudió a requerir los servicios lógicos del lugar. Supongo que todo resultó como de costumbre. El hombre llegó, saludó, se tomó una copa y subió con una de las chicas. Lo mismo que había hecho durante más de treinta años con mayor o menor asiduidad. Pero la novedad se abalanzó sobre las vidas de cliente y puticlub como una eyaculación, salpicándolo todo. Resulta que el hombre falleció en la cama. Y claro, se avisó a la autoridad competente.

Pagaría por presenciar la entrada de los guardias civiles en el puticlub. Efectivamente, el hombre se hallaba muerto. Siguiente cuestión, avisar a la familia para que se hiciesen cargo del cuerpo. He aquí el problema, en caso de muerte repentina, ha de ser el juez quien autorice el levantamiento del cadáver y, como el hombre carecía de documentación, la autoridad competente requirió a su esposa que reconociese el cadáver in situ. Así que la paisana, jubilada, no tuvo más remedio que quitarse su delantal y desplazarse al puticlub para identificar el cadáver de su marido fallecido. Como me habían dicho mis amigos, poca cosa.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45317 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45317#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45317 Tue, 02 Sep 2008 19:39:00 +0100 ¡Lumbrigantes de Punta Langosteira! Unha maqueta a escala real de dous fantásticos lumbrigantes. Ideais para atrezar arroces sen sustancia. Un fabuloso coleccionable co que poderás descobrir tódolos segredos deste sabroso animal.

Completa a túa colección e presume de maqueta cos teus amigos. E o mellor de todo, non terás que padecer o cheiro da praza para ter un auténtico lumbrigante no teu fogar.

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Coa garantía de Paco Tilla Editores.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45316 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45316#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=45316 Tue, 02 Sep 2008 19:38:00 +0100 Hace tiempo TVE-1 emitió un concierto de Miguel Bosé y amigos para celebrar el éxito de Papito. Era una gala ñoña donde el cantante tiraba de interpretación para fingir que se emocionaba con cada invitado. Lo presentó Pepa Bueno, que aportaba credibilidad a Los Desayunos de Televisión Española pero no le hizo ascos a una gala de promoción Bosé. Por supuesto, se emitió en prime time. Eso sí, pagada con la partida presupuestaria que el Estado destina a la televisión pública. Así que el sociata Bosé, con pocos anuncios que le interrumpiesen y fomentasen el zapping, se encargó de llenar dos horas y pico en la televisión que pagamos todos a base de batallitas y algún que otro playback. El broche final fue subir al escenario a su sobrina (no me la follaría ni con la polla de otro) para anunciar que Bimba publicaba su disco debut. Así, en TVE-1, promoción gratis a cargo del contribuyente.

Cuando creía que ya no se podía superar el nivel de caradura, la realidad azotó mi conciencia como a un culo en una peli porno. Husmeando entre los CD’s de una tienda de discos me encuentro con una nueva edición a la venta de Papito. Las mismas canciones, la misma foto, el color de fondo cambiado y un DVD con el concierto de TVE-1. Vamos a ver, con el equipo técnico y humano de TVE que pagamos con nuestros impuestos, Miguel Bosé se graba un concierto por el que cobra, hace promoción de su sobrina y luego lo vende. Ya entiendo, servicio público al servicio de un hijo de papá. Que cante mejor o peor, sinceramente, es lo de menos. Papito el mío y pa cara la tuya.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=43215 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=43215#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=43215 Tue, 15 Jul 2008 21:30:00 +0100 Por mucho que gane España, así nunca parará un taxi.

(O de como la euforia desatada desinhibe el autocontrol y los desagradables efectos de la turba activa).]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42963 Crónicas http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42963#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42963 Thu, 10 Jul 2008 13:57:00 +0100 Ricardo Chorro ha pasado a mejor vida. Se ejecutó la máxima que sospechaba. Honra, nómina, futuro, cojones… palabras que rebotaban en su cabeza. Tiró de lo último. Por aguantar, primero, y por marcharse después. En un mundo donde el tamaño de la poya parece lo más importante, Ricardo Chorro tiró de huevos. Le gustaría haber amputado algún miembro pero le faltó valor. Isabel Coixet estaría encantada.]]> http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42296 Ricardo Chorro http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42296#commentarios http://www.blogoteca.com/fontenla/index.php?cod=42296 Sat, 28 Jun 2008 14:50:00 +0100