Fontenla


Juapo, juapo non é... pero ten un pelaso!

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EL PERRO DE O VAO
O can do Vao
Todavía no había amanecido. La mañana era fresca y las botellas se amontonaban sobre la arena, recuerdo de una noche de fiesta en la playa. El primer turno permitía ver esa clase de cosas. La ciudad permanecía dormida enfrascada en el sueño perezoso de cada domingo de agosto. Comenzamos a recoger la basura, separando los vidrios del resto de desperdicios.

En el curso de iniciación nos habían enseñado a escudriñar los montículos de arena en busca de rescoldos de alguna hoguera mal apagada. Así trabajamos la primera hora hasta que me encontré con un promontorio coronado por una botella de Ballantine´s. Recogí el recipiente y aparté la arena de la superficie. Al enterrar mis manos tropecé con una mata de pelo. Extrañado, seguí escarbando y, para mi sorpresa, caí en la cuenta de que lo que se hallaba debajo era un pequeño perro. Lo alcé con mimo. Presentaba varias heridas, todas sucias y llenas de arena. Me acerqué al mar con el animal en brazos y le lavé las llagas. Estaban llenas de cristales. Alguien se había entretenido con aquel perro a base de patadas y botellazos. Tiritaba de frío así que decidí colocarlo sobre el capó de la camioneta, al calor del motor. Avisé a mis compañeros y, al rato, descubrimos que recobraba fuerzas.

Aquel perro nos miraba aturdido, incluso con miedo. Sus ojos dejaban entrever el desconcierto de quien duda entre la salvación o la muerte. Algún auténtico hijo de puta se la había pasado en grande a costa de ese chucho. En cuanto acabamos el turno lo llevé al veterinario. Localizó y curó bien las heridas, aplicó los puntos de sutura y mostró su sorpresa por el aguante del animal. Debe de ser joven, no más de dos años. Por eso ha aguantado. Con esa paliza y la humedad de la playa lo normal es que no sobreviviese más de unas horas.

He puesto un anuncio en el periódico por si su dueño lo reclama. Por ahora nadie ha llamado. Me alegro. Quiero cuidar a ese chucho, le tengo cariño. Mi casa no es muy grande pero vivo cerco de la playa, allí podré llevarlo para que pasee.

Disque (2) - Categoría: Relatos - Publicado o 13-03-2007 13:06
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LA TOALLA Y LAS PALOMAS
De ferro, con chumbo.
Su momento preferido era cuando cesaba la enseñanza. Dejaba sus libros en el despacho y se enfundaba su chándal y su toalla. Allí, corriendo sobre la pista de atletismo nadie sospecharía que se trataba de un paúl de sesenta años. La estampa de su figura con aquella toalla era más parecida a Rocky Balboa, y su esfuerzo, contenido y silencioso.

Desde la ventana de mi clase observaba su monótono trote. Yo, con mi adolescencia en plenitud, envidiaba el modo en que aquel cura de mierda le ganaba el pulso a la vida. Año tras año se empecinaba en inculcar a los alumnos del colegio la seriedad, la disciplina física y mental y el amor por la literatura. Varias veces me había regañado y otras tantas castigado. Pocos se salvaban de la férrea dureza del Padre Simón. Pero el que más sufrió su crueldad fue Roque.

Todos los curas tenían una extraña afición. La del Padre Simón era cuidar un cobertizo que albergaba palomas mensajeras. Durante los recreos, Roque se acercaba al palomar con su tirachinas y martirizaba a los animalillos sin piedad. Al descubrir las escaramuzas, el paúl se encolerizaba. Ni siquiera podía ocultar su rabia en clase, ante los niños.

Ahora soy adulto y procuro correr todas las semanas. Me sienta bien notar los pulmones abiertos y los pies hinchados. Corro con una toalla al cuello para secarme el sudor. El ejercicio me trae a la mente recuerdos de aquel cura, de aquel palomar y del cadáver de Roque cubierto de mierda de paloma.
Disque (0) - Categoría: Relatos - Publicado o 12-03-2007 14:49
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