Soa moi ben: Israel. Ese hiato final de vocais amplas coronado por esa líquida tan suave que é o ele. Non sei, inspira moita paz... apertura, armonía... Israel.
Na televisión emiten entrevistas feitas a israelís, israelís que falan en perfecto inglés ou en castelán, ou en castelán arxentino, con esa musicalidade tan seductora e ese “vos“ tan amable e respectuoso. Exprésanse con calma, argumentan a súa posición, explícanse con toda naturalidade, resultan tan próximos vestidos con traxe e garabata eles, vestidas á italiana ou á francesa elas, vestidos os xoves ó uso máis europeo, tan occidentais todos, tan occidental todo; os hospitais, impecables, equipados, espaciosos, as rúas de Tel-Aviv, con aceras, neóns resplandecentes, materiais nobles, coches americanos e europeos, autobuses, ou os luminosos centros científicos e os seus brillantes traballadores, que amosan as reportaxes sobre os avances tecnolóxicos israelís e que Antena 3 emite periódicamente no espacio previo ós deportes, adicado ás curiosidades e placeres do mundo occidental e que deixa apartado nun recuncho das nosas conciencias ese mal rollo suscitado polas noticias serias de cabeceira.
Israel, acosado polos misiles katiusha e os atentados provocados por suicidas. Momentos de pánico que alteran gravemente a tranquila vida da poboación israelí, que tinxen de traxedia esa orde civilizada e próspera que tanto lle costou acadar ó pobo xudeo e da que non ten porque dar explicacións a ninguén. Misiles katiusha, suicidas-bomba, que chegan dende o mundo dos malos das películas de Rambo; vestidos fatal, gritando sempre e sen afeitar eles, sen minisaias, tacóns e permanentes, elas, sempre chorando e queimando bandeiras, sempre queixándose á cámara entre aspaventos e soslaios; rodeados de escombros e edificios horribles, algúns deles a medio caer, rodeados de coches cutres, desangrándose en hospitais que parecen colexios cutres, rodeados por un inmenso muro de formigón, encerrados na miseria.

Advirto que as imaxes todas, pero especialmente, as pertencentes ó segundo vídeo entre o minuto 2:40 e o 3:06, poden ferir e encolerizar (con razón) considerablemente... e o que avisa non é traidor...

(visto en elperiodico.com)

Pete Rock & CL Smooth, Straighten it up,
Mecca and the soul brother, 1992

Había tempo que non lía poesía. Merquei un libro dun tal Manuel Vilas, Calor, do que tiña unha referencia escoitada na radio, e ó chegar a casa abrino con voracidade. E a miña voracidade atopouse coa VORACIDADE, porque a poesía de Manuel é a profunda ansia de verdade. Fun pasando páxinas e atopeime dentro da carne, atravesei as fronteiras do cartón-pedra que nos envolve, do plástico que nos envolve, dos ouros e neóns, das pantallas, que nos rodean e nos distancian de nós mesmos, nós, que comemos entre cadáveres cunha delicadeza atroz. Atopeime dentro da sinapse ridícula e vergoñante do poder, salpicáronme os miolos inútiles da desesperación, perdínme nas oquedades da cidade...
A voracidade de Vilas e explicable dende o desengano máis profundo, e dende a superficie tan irracional na que nos movemos. A súa ansia responde á nosa indiferencia,
o seu acaloramento provén do noso frío.
Poesía necesaria.

"LA LLUVIA

Madrid, 22 de mayo de 2004.

Vimos el Rolls del año 53 con las ruedas blancas
(mil kilómetros en cincuenta años)
en las teles de los bares del barrio del Actur de Zaragoza.
Sostenía en mi mano una copa de vino blanco fría
y ya hacía calor en España,
los hoteles del Mediterráneo estaban de limpieza general,
habitaciones abiertas con camareras esmeradas, esperando
la llegada de setecientos mil ingleses,
un millón de alemanes, cuatrocientos mil franceses,
cien mil suizos y cien mil belgas.
Estábamos con un vino blanco en la mano y los cuellos
levantados hacia el televisor.

No vino Isabel II de Inglaterra; Isabel II
sólo aceptaría ir a la boda del Rey de Francia
y, como en Francia no hay Rey, Isabel II
se queda en palacio para siempre, reclinada sobre el mundo.
Son los súbditos de Isabel II los que aman el sol de España
y la cerveza barata,
los que exhiben la bandera británica
en las terrazas frente al mar.


Crepusculares casas reales venidas
de los rincones más oxidados de la historia
el 22 de mayo de 2004 surgieron en las televisiones de España,
países nórdicos, lejanos y prósperos, fríos, alejados
de este corazón inacabable.
Rouco Varela cantando la misa.
No vino el presidente de la República Francesa.
Los arzobispos, bicolores, felices.
El nombre de Dios dicho en voz alta muchas veces.
La terca obsesión en nombrar a Dios, nombrarlo
como quien nombra el poder, el dinero,
la resurrección, la guillotina, la cárcel, la esclavitud.
El emperador del mundo se quedó en América,
ajeno a los ritos menores de sus provincias.
Los enormes paraguas azules.
Levantarse a las seis de la mañana
para que te maquillen, te depilen, te hagan la manicura,
qué felicidad tan grande.
Los grandes desayunos, los cubiertos de plata,
los mejores vinos y las colonias bárbaras.
Las duchas gigantescas, las suites, los bombones suizos,
las zapatillas de oro, los eslips de platino,
el zumo de naranja con naranjas atroces.
El lujo y el servicio, siempre gente abriéndote las puertas.
La sonrisa permanente.
Los profesionales de la sonrisa permanente,
esa sonrisa representa el trabajo más inhóspito de la historia.
¿Sonreír? ¿Por qué?

Y Umbral, y Gala, y Bosé, y A., y J., y Ayala, y M. M.
entrando en la Catedral de la Almudena,
recompensados, elegidos,
a la diestra colocados, los jefes de la inteligencia española,
de la subida española, de la gran crecida.
La gran subida, la gran ascensión.
Y los ciento noventa quemados vivos tuvieron su homenaje,
el absurdo pueblo mutilado, el goyesco pueblo
elemental y monárquico,
el Rolls pasó ante ellos.
Y el expresidente del gobierno bebió Rioja Reserva del 94,
todos los expresidentes de España, con su chaqué,
y sus mujeres en un segundo plano,
protectoras, devoradas, confundidas
para siempre, pero felices de haber llegado allá,
allá lejos, allá donde el aire es de oro y la mano coge el mundo,
allá donde España entera quiso que estuviesen
y la legitimidad democrática es un fulgor definitivo.

Las pamelas iridiscentes, los yugos en la cabeza,
los yugos bajo el cielo oscuro.
Y José María Aznar y Jordi Pujol
y Felipe González, juntos de nuevo.
Y los tres se sintieron satisfechos viendo la obra bien hecha,
la sucesión de Franco, la mano europea, paternal,
sobre nuestras cabezas,
la sucesión de Franco, las mantillas del franquismo
metidas en los armarios,
chillando de envidia y respirando naftalina muy blanca.
Y Juan Carlos I cargando con España,
porque quién si no cargaría con España,
con la historia de España, el sello papal en el dedo meñique.
Y Zapatero con su Sonsoles, voluptuosa, sonriente,
su tipo le hubiera gustado a Baudelaire o a Julio Romero.
Sonsoles parecía un Delacroix:
la anatómica Libertad guiando al pueblo,
pamelas vistosas, el rito político,
la aburrida historia,
los pechos caídos.

Y socialistas y liberales y ultramontanos juntos,
la izquierda y la derecha maridadas,
las nóminas engrandecidas hasta la saciedad,
buscando lo mismo todos, un Delacroix parecía Sonsoles,
la nueva reina de España,
del reparto de los despachos, las glorias,
los largos viajes por el mundo en aviones oficiales,
los oros laicos.
Ateos convertidos bajo el fulgor de las pamelas,
creyentes con el billetero ateo.
El poder en todo tiempo siempre igual a sí mismo.
La historia humana en todo tiempo como ya fue hace tiempo.
El mismo tiempo siempre.
Repitiéndose la esencia de España, la esencia del mundo grande.

Y nosotros bebiendo en el Actur, al lado de las grúas y del Hipercor,
felices de que nos dejen beber este vino
frío en una copa medio limpia, felices
de poder pagar este vino y dos más.

Y la palidez privada de la reina Rania de Jordania.
Y la lluvia."