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A path tour is not a pub tour (III)





Quedara de contarche algo sobre a magnífica experiencia da inmersión lingüística que recibiron varios dos nosos colegas ,e que a nos nos foi negada.

Para elo tiven que botar man das impresións alleas , pero totalmente fiables, de: Andrea, Puri, Xulio e Chelo. A todas elas , gracias.

Ainda que as familias ás que a nosa empresa destinou a estes compañeiros cobraron uns bons ingresos por facilitarlles unha auténtica “British experience” ; botando man das súas vivencias nas distintas casas onde lles tocou en sorte seren aloxados , todos/as coinciden no forte choque cultural que supuxo este encontro de civilizacións.

O peor de todo , e neso coinciden as crónicas dos catro, foron as horribles condicións hixiénicas vividas nas diferentes familias.

Se eres habitual desta páxina, xa sabes a enorme impotancia que pode ter unha ducha quente despois de uns cuantos días de travesía marítima; ben, pois os catro amigos falan por unha voz cando me contan da enorme dificultade para poder tomar unha ducha diaria nos seus respectivos fogares de acollida.

No relato dun deles (e non identificarei ó/á autor/a por petición expresa) fala de que ó terceiro día na casa coa que foi afortunado, atopouse con que fora cortada a auga da vivenda para evitar que o invitado/a seguise con ese malsán costume da ducha diaria.

Se é sabido que non hai nada mellor para a pel que o bonito e tradicional baño semanal que se leva por estas latitudes!

Noutro caso do que me falaron, a inmersión consistíu nun servicio de “aupair” no cal o/a invitada/o era conminado a participar nas labouras do fogar: limpando a casa, coidando das mascotas, cortando a herba... E aquí permíteme que faga referencia ás mascotas nas casas inglesas (léase os cans ou os gatos das familias inglesas) que , por suposto , teñen toda clase de dereitos moi por enriba dos do/a invitado/a . Tanto é así que o/a invitado/ chegou a preguntarlles pola ausencia de rapaces na casa ós seus anfitrións , e , non sei se por problemas idiomáticos ou porque realmente é así , a contestación foi: que non tiñan nenos porque os gatos eran alérxicos .
Sen comentarios.

Ah, e que non se me esqueza contarche a necesidade da bolsiña de auga quente para temperar a cama no cálido verán inglés. Encender a chimenea do cuarto nin se contemplou en nengún momento en aras de evitar un gasto innecesario.

E, que dicir da exquisitez da cociña inglesa!

Claro é que cando estás de invitado nunha casa, ainda que non te deixen ducharte a diario, ainda que teñas que sacar o can a pasear, ainda que teñas que botar unha man no xardín e na limpeza da casa; non podes por menos que ser educado e comer todo o que che poñen na mesa á hora do almorzo.

Se xa co desaiuno estiveches a piques de morrer dunha enchenta, non quero contarche como sería a cousa á hora do xantar , dada a enorme e variada exquisitez da cociña local. (Sí, adiviñaches: roast beef, patacas e col fervida...)

Nos, coitadiños, vímonos privados de todas estas xenuinas “British experiences” dado que no noso paso por “Holland Hall” tivemos que vernos na obriga de ter que ducharnos a diario, degustar unha exquisita cociña internacional(por mor da variedade de nacionalidades dos aquí aloxados), non tivemos a ledicia de cortar a herba dos xardíns da residencia, nen sacar a pasear o can. E ,como as desgracias nunca veñen soas, non tíñamos hora límite de recollida para voltar do pub.
Se acaso, a única “British experience” que viemos a diario foi a cola na barra do “Imperial”; porque sí, amiguiño, os ingleses fan cola para todo.

Podes creer que na barra do “Imperial” ou do “Cavern” ou en calqueira dos antros de perdición que frecuentamos , por moi cheos que estiveran, a xente non se agolpaba na barra para pedir a súa consumición!! Non, a xente facía escrupulosa cola e a/o barman/woman atendíaos por orden riguroso. Ah! Canto che temos que aprender no noso país onde nun local atestado de xente non hai quen poida topar un hoco na barra para pedir; e que me dis dese tempo que botas na cola e no que che da para pensar en mil e unha cousas. De ahí xurdiron pensadores tan sublimes como Carlos Marx, Benny Hill, Adam Smith... Eu , como non che teño tanta cabeciña como eles , mentres que chegaba o meu turno, só me dou para pensar se en vez dunha cervexa quente non me sería mellor e máis dixestivo un gin-tonic; e meu dito, meu feito. Oes, ben rico que estaba e ainda lle aforrei cartos!

Agora tes que desculparme. Acabo de ver a Lissa miña veciña de "Holland Hall" corsaria (é de Córcega, e de ahi o chiste fácil) e vou a ver se practico algo de inglés. O idioma,eh!.
Comentarios (2) - Categoría: Xeral - Publicado o 03-10-2010 22:39
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A path tour is not a pub tour (II)
A primeira na fronte.

Sí, non che nos dou tempo nen a afacernos ó novo horario ,nen ó almorzo “british”.

A nosa profe,Carol, despois dun animado debate onde puido comprobar o noso nivel de capacidade comunicativa en Inglés (onde, por certo, destacaron sobremaneira a miña viciña de cuarto e unha compañeira que vivíu ata os dazasete aniños en U.K.) deixounos ben clariño que o idioma que nos falabamos era o falado por ,como moito, un dous por cento da poboación deste país.

Despois de eso ,como comprenderás, ó que máis e ó que menos entrounos un baixón de carallo.

Carol, unha boa profesional todo hai que dicilo, tentou nos seguintes días de elevar a nosa maltreita autoestima semántica celebrando e xaleando calqueira dos nosos escasos e precarios avances , lembrándonos o maravillosos que somos (as súas palabras exactas: “You`re amazing!!”).

Pero, non che bou dar a vara coas nosas cuitas lingüísticas , se non que vou tentar, ó longo destes capítulos, darche unha visión pouco obxectiva e totalmente persoal do noso paso polo condado de Devonshire.

Ainda que o ritmo de clases era ben forte. Entrabamos cediño ,con parada para un sandwich infecto a eso das doce da mañá, pola tarde tiñamos abondo curro . Por fortuna a Universidade preparounos unha serie de actividades de ocio para algunha tarde-noite e algunha excursión para ver os alrededores.

Do resto do tempo ocupámonos nos descubrindo que ,ó fin, Exeter non era tan aburrida como nun principio chegamos a pensar.

De feito o primeiro día, non me preguntes como, fomos dar cun dos locais que sería fixo na nosa andadura nocturna da cidade, era “The Old Fire Station”. Un antigo cuartel de bombeiros agora reconvertido a pub onde a horas intempestivas ( ás doce da noite) servían unha moi barata e enorme pizza que nos axudaba a sobrelevar a fame que a esas horas xa facía estragos (a cea era as seis da tarde, ti me dirás), así como unha exquisita cervexa con sabor a macedonia, a “Skinners”; e que ademáis era servida fría! ( o cal xa che é raro, porque aquí a cervexa sírvese quente ou como moito do tempo).

Sí, tes razón, eu non che son de cervexas; pero por estas latitudes pedíannos por unha botelliña de “Martín Codax” a bonita cifra de 39Libras!!!, polo cal a opción alcohólica estaba clara.

Segundo pasaban os días non só nos adaptabamos á cidade, se non que íamos vendo que había vida (e moita) máis aló das clases e dos “deberes”.

A parte do “Old Fire Station” onde podías asistir a concertos en directo de grupos folk, tiñamos unha oferta que para sí quixera unha cidade de tamaño similar como podería ser A Coruña. Verás: Tres teatros funcionando a tope con funcións de todo tipo, dende o máis experimental (do estilo da Nasa en Santiago D.C.) ata o repertorio máis clásico; tres cines, dos cales un era de versións orixinais; múltiples sás de exposicións; e locais como “The Cavern” con diversa oferta de música en directo (heavy, R&R., Blues...), ou “The Mama Stone” onde puiden ver ao vivo ó mítico Salomon Burke; ”The George`s meeting house”,unha vella iglesia reconvertida onde podes tomarlle algo ó pe do púlpito; e a nosa base de operacións: “The Imperial” , a escasos minutos da nosa casiña en “Holland Hall” ,e onde podías disfrutar duns enormes xardíns (cando os temporais do verán inglés nolo permitían) , dun antigo invernadeiro (“L`Orangerie” chámanlle) e de confortables salóns onde degustar un exquisito gin-tonic.

Se che digo a verdade , entre o curro e a intensa vida socio-cultural, non che nos quedaba moito tempo libre.
Comentarios (2) - Categoría: Xeral - Publicado o 14-09-2010 17:45
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A path tour is not a pub tour (I)


Sí, amiguiños, como dicíamos onte... bueno, case mellor antonte; a empresa para a que traballo decidíu que o meu nivel de Inglés caera nos últimos anos máis ou menos ó mesmo ritmo que a bolsa; e que actualmente se achegaba vertixinosamente a cero.

Aquí entre nos, non che vou negar que certamente baixou moito dada a escasa exixencia dos meus clientes nos derradeiros anos; pero que non saia de aquí.

Total que, como non estaban dispostos a que eso sucedera, artellaron todo para mandarnos a uns cuantos de varios departamentos da empresa a mellorar o nivel a Canadá e a Inglaterra.

A min e ós meus compañeiros/as tocounos ,en varias quendas, a Inglaterra.

Eu prometíamas moi felices … un mesiño en Londres ou cercanías...; pero xa os que foron na primeira quenda non viron de Londres máis que un dos seus aeroportos.

Òs máis cercanos tocoulles en Norwich e vivindo con familias locais para facilitar a inmersión idiomática. Pero de "inmersión" que viviron estes, heiche falar noutra entrega desta aventura.

Hoxe quéroche contar o comenzo da miña aventura xunto cos meus 14 compañeiros na bonita, e afastada do mundo, cidade de Exeter. No S. de Inglaterra en plena campiña de Devonshire e a TRES horas en tren de Londres!!.

Cando me enterei caseque pillei un rebote dos que fan época.
Os datos que atopei en “gúguel” non falaban máis que dunha universidade pequena, unha cidade pequena , unha catedral,e mooooita campiña .

Para botar foguetes,vamos.

Por sorte, e gracias ás maravillosas experiencias de “inmersión” dos/as compañeiros/as que nos precederon en Norwich, os nosos xefes decidiron prescindir da parte de inmersión e aloxáronnos nunha residencia universitaria do campus, concretamente no pabellón “C” de “Holland Hall”, que ben poucas horas despois da nosa chegada se convertíu nun pabellón celta nas súas tres plantas. Con un idioma oficial , sí , adiviñaches: o Galego! (e que despois digan que non vale para nada...)

O sitio non estaba mal, un pouco afastado (45` a pe do centro da cidade, e 15` do “Imperial” -o pub máis cercano-). Coroaba unha colina dende a que se divisaba campiña e máis campiña, e dispoñíamos de comedor e lavandería gratis. Non che había queixa. Ou sí. A queixa era que ás 7 da mañá tíñamos que estar circulando para ter xa almorzado (almorzo inglés, of course, callos, salchichas, touciño...) e coller o autobús que nos deixaría nas nosas clases no centro da vila. Claro, os puñeteiros horarios europeos.

E non vexas ti o duro que é madrugar en período veraniego (en fin, todo o veraniego que pode ser Inglaterra) .Menos mal que o meu primeiro alborear en “Holland Hall” foi caseque de película. Verás:
Ó soar o meu despertador descorrín as cortinas do balcón do meu cuarto e abrín ás fiestras con intención de ollar as primeiras vistas do que ían ser os próximos días da miña vida mentres unha chea de gaivotas poñían a banda sonora ó asunto.(Sí, o mar non estaba lonxe).

Ainda coa legaña posta e co meu pixamiña dos Simpson (elegante e un punto divertido que me fai irresistiblemente atractivo) asomeime á campiña.Ollo para a miña dereita... e alí estaba ela, con ese sorriso que iluminaría a mañá máis chuviosa do verán inglés, e con todo o azul das ondas atlánticas nos seus ollos.

Saudoume cun doce “bos días” ,e eu , pensando que ainda estaba soñando ,tentei abrir os ollos para decatarme que o que estaba vendo era real... cando , esa bonita aparición mañaneira no máis xenuino “Curtis style” soltou pola súa boquiña: “...E lojo seique non enfocas ou que carallo che pasa?”.”Ankawaaaa!”.

Alò foi todo o romanticismo .
Foi falar a “aparición” e de súpeto despertei a fume de carozo.Aló vai a maxia do momento pola campiña abaixo,tu.

Oes ,que cruel pode ser a vida ás veces,eh.
Entrei de novo no cuarto, tentando asimilar a experiencia. Vestinme e baixei a almorzar...

Comentarios (5) - Categoría: Xeral - Publicado o 06-09-2010 20:16
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Non se vos pode deixar sos.
Sí xa pensabades que me meteran na cadea polo último escrito desta páxina. Non, polo de agora non.
Simplesmente á empresa para a que traballo lle deu por que tiña que desenferruxar o meu inglés e mandaronme para o medio da puñetera campiña inglesa poucos días despois de escribir o texto anterior.
Pero , xa vos contarei a aventura . Agora o que importa é que me vou unhas cuantas semáns e ó voltar, que me atopo?
Pois que pecharon Vieiros e Chuza!!!
Joeeer, que pasou aquí na miña ausencia?
Unha explicación queroooo!!
Mentres que ven, ou non ;vou a ver se poño en orde as miñas notiñas da aventura inglesa e deseguido póñote ó corrente.
Estate atento, porque non sabes nen o día nen a hora...pecadoooor!! torpeeedooo!!

P.S.
Perdón ,non puiden evitalo. Só lembar a Salomé (unha compañeira) e a min chiquiteando no medio dunha tranquila e aburrida vila no medio da campiña...
Comentarios (0) - Categoría: Xeral - Publicado o 16-08-2010 18:59
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O decreto do exterminio



Xa che dixen que non sei a páxina orixe do texto sobre o profe dun colexio concertado.
Envioumo Cristina ó meu correo, mais non me mandou o enlace da páxina nen nada. O outro día chameina para ver se me podía dar máis datos; pero ela tampouco se lembraba de onde o tirara.
Que lle vou facer. Non teño xeito de averiguar a orixe del.
Ah, ainda non che contei. O outro día fun cear á casa de Xulio con Miguel, Rosa, Cristina e Isabel. Sí, oh, xa sabes unha desas mesas compostas por xente de mal viver (esto é: obreiras/os do ensino) e máis eu como persona “normal”.
Dubidei bastante en facerte partícipe así públicamente da sobremesa; porque como dicía Paquiño: "Haga como yo. Nunca se meta en política"; mais ,que lle queres, non me resistín:
A conversa fluía ben ó longo do xantar e ós postres alguén sacou o do decreto de exterminio do galego. Ahí liouse todo. O que sí que me servíu foi para aclarar un pouco as miñas ideas sobre o asunto.
Verás, ata ese momento a miña opinión estaba un chisco mediatizada polas novas que un leía nos xornais; sí, especialmente na “Voz de Santi Rey” (antes coñecida como “La Voz de Galicia”); pero a claridade dos argumentos de Rosa e a súa solidez chegáronme ben adentro: Sabías que a actual Xunta subvencionou presuntamente a merca dunha nova rotativa a ese xornal? Sabías que a financiación da nova canle de TDT do Grupo Voz , tamén ten moito que ver,presuntamente, co novo goberno español da Xunta?.
Un, na súa ignorancia, non deixaba de sospeitar de certo tufiño en algunhas noticias ou “non noticias” que aparecían nese xornal, mais agora coa información na man , as pezas encaixan.
Pero, non te creas, a sobremesa deu para moito e eu fun quen, ó final, de tirar algunha conclusión. A saber:
1,- O conflicto do Galego é un conflicto artificial creado dende a Xunta do Sr. Feijoo e inspirado dende Madrid para ocultar a inoperancia deste goberno ou o desmantelamento do sector público? Non cho sei de certo, mais poidera ser.
2,- É cando menos curioso, ver como a dereita máis montaraz se considera poseedora natural do poder e da Verdade Absoluta. Así que, dar un paso atrás? Nen para coller impulso. Por suposto, da igual o que diga a Real Academia Galega, o Consello Escolar Galego, o Consello Consultivo, a Unión Europea, etc. etc. ... que saberán eses!!
3,- Dado que segundo a nova doctrina da Xunta calqueira persoa sen formación nen criterios profesionais pode decidir sobre asuntos tan importantes como o curriculum educativo, o Xoves, cando vaia ó médico, non pode esquecerseme de decirlle o que me ten que receitar.
Se é posible no ámbito da educación, por que non no ámbito sanitario?
4,- Segundo o actual goberno mellorarase a competencia lingüística dos nenos/as en Inglés (do Galego xa nin se fala, claro, como non é un idioma válido nen para o ensino das ciencias). Menuda mellora con aulas de vintecinco alumnos/as e un profesor/a, que na realidade poden convertirse en aulas de vintesete ou trinta, xa que según me asegurou Xulio, para a Xunta o alumnado repetidor non se conta!!. E sen previsións de disminución da ratio, nen de contratación de máis profesorado!!
5,- Disminución drástica dos recursos económicos para a educación pública e subvencións a esgalla para centros educativos privados (preferentemente propiedade da Iglesia Católica ou institucións afíns) .
6,- E, por último, deixame decirche o ben que lles está funcionando a propaganda da terrible “imposición” do Galego que fixo o anterior goberno (do cal, eu non fun nada devoto, todo hai que dicilo) e que se limitaba a aplicar o Decreto do Galego en vigor e aprobado pola Xunta de D.Manuel Fraga.
Non che digo nada doutros asuntos dos que nin se fala nos medios: O inexistente tren de cercanías nas principais capitais galegas, a construcción de dous portos exteriores a 18 millas de distancia, tres aeroportos competindo entre eles en vez dun aeroporto central ben comunicado, os ataques ó rural, a presunta concesión dos recursos enerxéticos a grupos económicos presuntamente afíns, etc. etc.
Pero, que esperas dunha lei electoral que lle da o goberno a unha candidatura que obtivo cinco mil votos menos? Ainda que ,din, que esto é unha democracia supostamente madura.
Presuntamente imos cara atrás,pero cara moi atrás,eh.
Comentarios (2) - Categoría: Xeral - Publicado o 04-07-2010 17:50
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Profe de un colexio concertado
Sí, xa sei que son vago, pero espero que leades (en V.O.) o texto que atopei onte sobre a educación e as súas circunstancias:

Hola, soy profesor de un colegio concertado. No soy religioso y en realidad estoy en total desacuerdo con muchas ideas de la iglesia católica, pero soy profesor de un colegio de monjitas y debo decirle a la madre superiora “amén, Jesús” una y otra vez para conservar mi puesto. No soy religioso, pero me trago mis principios y soy profesor en un colegio de monjitas. Soy profesor de un colegio concertado. Tenía una novia y me tuve que casar con ella por la iglesia, pese a que ella habría preferido no casarse o hacerlo por el juzgado. Pero soy profesor de un colegio concertado, no me critiquen, por favor, que no soy funcionario.

Hola, soy profesor de un colegio concertado. Antes no iba nunca a misa, pero ahora voy todas las semanas a la eucaristía del cole, y además ayudo a las monjitas en su preparación y comento el cura lo acertado de su edificante sermón al acabar. Antes nunca iba a misa, pero ahora soy profesor de un colegio concertado, las monjitas me han hecho ver lo equivocado que estaba cuando no iba a misa, no me critiquen, por favor, que no soy funcionario.

En mi colegio hay más o menos los mismos problemas de indisciplina -falta de respeto de los alumnos y los padres hacia mi labor, falta de nivel, etc- que en un instituto público, pero las monjitas, que son muy buenas y muy amables con los papás, se encargan de que eso no se sepa. Soy profesor de un colegio concertado, mi imagen y la imagen de mi colegio son muy importantes, por eso tengo que callarme muchas cosas y no puedo airear por ahí las faltas de respeto a las que me someten los alumnos o los padres, pues mi puesto se debe a ellos y las monjitas lo saben. Soy profesor de un colegio concertado, respétenme, que yo no soy funcionario, merezco más respeto que un funcionario.

Soy profesor de un colegio concertado. El nivel de los alumnos baja en picado a medida que pasan los cursos, pero no puedo exigirles todo lo que me gustaría. Las monjitas, que son unas señoras muy listas y muy amables, saben que los papás quieren que sus hijitos aprueben. Por ello me presionan en las sesiones de evaluación para que incremente el número de aprobados, y yo se lo agradezco, pues lo hacen suavemente, casi ni lo noto, y además lo hacen por mi bien. Las monjitas saben que si apruebo a muchos alumnos, los papás estarán contentos y yo tendré mi puesto asegurado. Así que, por favor, no me critiquen, que yo no soy funcionario, yo soy profesor de un colegio concertado.

Soy profesor de un colegio concertado. Todos los años voy de excursión con mis alumnos. A veces me gustaría decirle a las monjitas que no quiero ir, ya que mi labor es enseñar y no ejercer de animador sociocultural. Pero las monjitas, que son muy buenas, saben que las excursiones ponen contentos a los papás. Y me presionan para que vaya, y yo voy, porque las monjitas saben lo que es bueno para mí y hacen bien en presionarme. Además participo en todas las funciones del cole, colaboro en montar el belén y canto villancicos en navidad como el que más, porque eso pone a las monjitas contentas. Y las monjitas son buenas y me dan de comer, así que yo les estoy agradecido y canto los villancicos con mucho entusiasmo. Porque soy profesor de un colegio concertado, no me critiquen, por favor, que no soy funcionario.

Soy profesor de un colegio concertado. Me presento a las oposiciones una y otra vez, pero no consigo aprobarlas. Dicen que en la pública no hay monjitas, que allí puedo ser yo mismo y no tengo que fingir, que allí puedo tener independencia de criterio en mi vida personal y a nivel profesional. Por eso me presento todos los años a las oposiciones. Y las monjitas lo saben, pero no me lo reprochan, igual que yo tampoco les digo a ellas que me gustaría ser libre. Ellas me mantienen en el puesto y me dejan que oposite porque saben que no es tan fácil que yo llegue a irme del colegio, saben que aprobar una oposición es muy duro y necesitaría mucho tiempo para prepararla. Así que procuran mantenerme siempre ocupado y me sobrecargan con miles de tareas de todo tipo a las que yo nunca me niego. Sé que así nunca llegaré a ser funcionario, pero lo sigo intentando. Y ellas me lo siguen permitiendo, siempre que yo lo haga en secreto y no les diga a los papás que quiero ser funcionario. Las monjitas son buenas y me cuidan, saben que si me hiciese funcionario podría vivir de acuerdo con mis principios, en lugar de adecuar mis principios a como ellas me obligan a vivir. Y ellas me quieren, saben lo que es bueno para mí, por eso hacen todo lo posible para que yo no caiga en la senda del mal, para que no me haga funcionario. Por favor, respétenme, que soy profesor de un colegio concertado, yo sí merezco respeto, yo no soy funcionario.

Soy profesor de un colegio concertado. Cobro un poco menos que los profesores funcionarios y doy alguna hora más de clase. Pero eso cada vez importa menos, pues a los profesores funcionarios cada vez les ponen más horas de clase y de reuniones, así que ya casi estamos igual. Y la diferencia en el salario es mínima. Incluso puede que ahora estemos ya equiparados, pues a ellos les van a recortar la nómina y a mí no. Además los sindicatos mayoritarios me defienden. Ellos dicen que a igualdad de trabajo debería haber igualdad de sueldo. Por eso dicen que yo tengo que cobrar lo mismo que los funcionarios y luchan para la homologación salarial entre ambos tipos de profesores. Pero no luchan para que yo tenga que superar una oposición igual que los funcionarios si quiero ganar el mismo sueldo. Es curioso, porque con el recorte del salario de los funcionarios voy a conseguir aquello a lo que siempre he aspirado: ganar lo mismo que los funcionarios. Lo que pasa es que la homologación es a la baja. Pero no importa, porque los políticos me defienden y me dan prestigio y se van a encargar de que con el tiempo yo gane más dinero que los funcionarios. Porque es justo que les quiten el dinero a ellos y me lo den a mí, ya lo verán, tarde o temprano lo conseguiré. Pero no me critiquen, yo no soy funcionario, yo sí merezco respeto.

Soy profesor de un colegio concertado. Los profesores funcionarios deben demostrar que se ganan el puesto según los principios de igualdad, mérito y capacidad. Yo no he tenido que hacer eso. Los funcionarios son tontos. Yo soy más listo que ellos porque conocía a una monjita y ella me dio el puesto. Así que no he tenido que competir por el puesto y demostrar mis conocimientos en una prueba objetiva, simplemente he tenido que hablar con la monjita y prometerle que voy a hacerle mucho la pelota. Y la monjita me ha dado el puesto y yo se lo agradezco, pues ella me cuida y sabe lo que es bueno para mí. Pero no me critiquen, por favor, que yo no soy funcionario, yo sí merezco respeto, los malos son los funcionarios.

Soy profesor de un colegio concertado. Los profesores funcionarios tienen la plaza fija y cobran del estado, pero se lo han ganado tras unas duras pruebas de selección. Yo también tengo la plaza fija, la única condición que tengo que cumplir para ello es sonreírle mucho a las monjitas, hacer lo que ellas me dicen en todo momento y mostrar una buena imagen para que los papás estén contentos conmigo. Y si tengo que aprobar a los alumnos que no saben, yo lo hago feliz, porque sé que así tengo el puesto fijo. Y además yo cobro del estado, igual que los funcionarios, pero eso no importa, pues los papás tienen “derecho a elegir” y saben que yo doy una buena imagen y que en el cole de las monjitas todo es muy bonito y muy precioso y todos somos muy felices. Mi conciencia me dice que no es ético desviar dinero público para financiar un negocio privado como es el colegio de las monjitas. Pero el “derecho a elegir” de los padres es más importante que mi conciencia. Además las monjitas son muy buenas y han admitido a un par de niños inmigrantes, pero lo hacen como obra de caridad, porque son muy buenas, y porque así justificamos ese desvío de fondos que en realidad sabemos que es inmoral. Y los papás lo entienden y no les importa, y seguirán mandando a sus hijitos aquí, porque les gusta que haya un par de inmigrantes que pongan colorido racial al centro, pero que no molesten mucho. Además así los papás se sienten buenos cristianos y limpian su conciencia burguesa. No es como en los institutos públicos, donde hay más niños inmigrantes y varios gitanos, eso no les gustaría a los papás, aunque los papás no son racistas. Y como los papás no son racistas, aquí tenemos dos alumnos inmigrantes, pero sólo dos, que así se integran mejor, y todos somos felices viendo su integración y todos los queremos mucho porque así los demás saben que somos solidarios y buenos cristianos. No me critiquen, que yo no soy funcionario, yo sí soy un buen profesor, yo soy profesor de un colegio concertado.

Soy profesor de un colegio concertado. Los profesores funcionarios pasan normalmente mucho tiempo de interinos, sin plaza fija y sin saber lo que les depara el futuro, antes de ser funcionarios. Y después de ser funcionarios también se pasan muchos años cambiando de centro cada poco mientras están en expectativa de destino. Y cuando les dan el destino definitivo ya son bastante mayores y ya tienen familia, hipoteca y todas esas cosas y se tienen que ir lejos, y dejarlo todo, pues la ley les obliga a trabajar en el destino definitivo que les toque, que muchas veces es muy lejos de su casa. Y a veces se pasan varios años fuera hasta poder volver, y sólo ven a sus parejas y a sus hijos en vacaciones y en los puentes. Pero yo soy profesor de un colegio concertado. Yo siempre estoy en el mismo colegio, las monjitas me tienen mucho cariño y no me desplazan. Los funcionarios son tontos por servir a la sociedad. Yo prefiero servir a las monjitas. Ellas son buenas y me mantienen siempre cerca de mi casa. Y lo único que me piden a cambio es que sea un buen cristiano y que dé buena imagen. Y yo cumplo con ello, porque las monjitas me quieren mucho y yo a ellas también. Pero no me critiquen, por favor, que yo no soy funcionario, yo sí merezco respeto, yo no vivo fiel a mis principios, pero soy profesor de un colegio concertado, y por eso merezco más respeto que un funcionario.

Soy profesor de un colegio concertado. En Finlandia la enseñanza es totalmente pública y gratuita, salvo un reducidísimo número de colegios privados (no concertados) a los que van algunas personas que son una ínfima minoría. Y la enseñanza pública, gratuita, y donde trabajan profesores similares a los que aquí llamamos con desprecio “funcionarios” es allí muy prestigiosa y obtiene buenos resultados. Pero aquí nos dicen que no es así, que la enseñanza privada siempre es mejor que la pública, porque en España en el fondo hay mucho elitismo aunque no nos atrevamos a decirlo, que queda feo decir esas cosas. Los políticos y la sociedad dicen que sólo es buena la enseñanza privada. Y los papás quieren por eso mandar a sus hijos a un colegio privado. Pero además los papás exigen que ese lujo se lo paguemos todos los españoles con nuestros impuestos, pues ellos tienen “derecho a elegir”. Por eso es tan importante que los funcionarios se queden sin dinero y me lo den a mí, porque la enseñanza privada no es mejor que la pública, pero los papás la prefieren para que sus hijitos tengan mejores oportunidades que los de los demás, para que ya de pequeñitos se relacionen con “gente bien” y empiecen a escalar un poquito en la sociedad. Además a muchos papás no les interesa realmente que sus hijitos aprendan, sólo les interesa que obtengan el título y que hagan “buenas amistades”. Y tienen razón, porque en España muchas veces los que llegan más lejos no son los más inteligentes, ni los más preparados, sino los que tienen más “contactos” o los que tienen más cara dura, como muchos políticos, que sí llegan lejos y ganan mucho dinero aunque sean unos ignorantes de impresión. Y en un colegio privado los papás se creen con derecho a exigirme cosas porque saben que es como si fuesen mis clientes, y el cliente siempre manda, y si hace falta compran el título, y yo lo sé, sé que ellos son mis clientes, y por ello procuro vender ese título barato, pero sin que se note, para que los papás estén contentos y crean que sus hijitos son muy listos. Los papás saben que si sus hijitos no aprueban, se los pueden llevar a otro colegio privado concertado, así que yo sé que les debo mi puesto, y yo se lo agradezco, igual que a las monjitas, y también hago lo posible para que los papás estén contentos y sus hijitos obtengan el título, aunque muchas veces se hayan esforzado mucho menos que un alumno de la pública para obtenerlo. Y los papás saben que en la pública se puede alcanzar un buen nivel, pero sólo si el alumno se esfuerza, y ellos saben que lo importante en España no es ser inteligente, estudioso o trabajador, saben que lo importante es tener “buenas influencias”. Por eso a mí el estado me da dinero y a los funcionarios se lo quita, porque el funcionario demostró en su momento ser inteligente, estudioso y trabajador, mientras que yo lo único que tuve que demostrar es que conozco a las monjitas y que he sabido buscarme “buenas influencias”, y eso es lo que importa.

Así que respétenme, por favor, que yo no soy funcionario, yo sí merezco respeto, pero los funcionarios no, ellos estudiaron y yo conocí a una monjita, yo soy profesor de un colegio concertado, yo soy buen profesional y los funcionarios no.
Comentarios (5) - Categoría: Xeral - Publicado o 29-05-2010 21:55
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Oscar vs. EI3
Estabamos o outro día no Hotel Finisterre invitados pola D.O. Toro para a presentación dunhas adegas de seus viños (altamente recomendables os de “Libaralia” e os de “Tres Lunas”) e entre viño e viño vin unha cara sorrinte que se achegaba cara a min. Era Oscar, o fillo de Consuelo e Miguel.

Sí, oh, se o ves non o coñeces. Está feito un home.

Non sei se pola exaltación da amizade propia do evento no que nos atopábamos ou porque o rapaz tiña gañas de falar ,agarrounos por banda a Cristiniña e a min e empezou a contarnos que xa rematara (contra o meu consello, que todo hai que dicilo) a carreira; e que ainda non facía uns meses que era funcionario en prácticas. Aquí o tes. Todo un mestre recén saidiño do forno e xa funcionario!

O rapaz mostrábase orgulloso e ledo por verme e transmitirme tan boa nova.

Pero, como queira que a cata xa non daba máis de sí, decidimos irnos ata “Os Arcos” na Cidade Vella para picar algo e continuar a conversa mentres celebrábamos o seu próximo ascenso ó ceo funcionarial.

Despois dunhas cuantas racións de polvo e cecina ben regadas cun mencía que en nada tiña que envidiarlle ós “Toros” do Finisterre, o rapaz empezou a largar.

Verás. A pesares das súas enormes cualidades como pintor e debuxante(que o é e moi bon) decidíu facerlle caso ó seu pai e buscar algo seguro.Meteuse no ensino. Con tan mala sorte que o seu primeiro destino como mestre foi nun colexio non moi lonxe da Coruña no cal foi caer a un aula de Educación Infantil de 3 anos.

Así, sen anestesia , sen ser especialista nesa área nen nada. El só ante vinteún monstruos perfectamente organizados para facerlle reconsiderar a súa sobrevenida vocación.

A medida que ía avanzando no seu relato dos feitos , tanto Cris coma min íamos vendo como a súa mirada se tornaba máis escura e empavorecida . E, oes , non era para menos.

O primeiro trimestre, contabanos que non era quen de que o persoal parara de chorar. Máis que nada porque cando ía aloumiñar a un/unha xa estaban na outra esquina da aula berrando e patalexando.

Mal como puido foi trampeando ata Nadal.

Pero, amiguiño, eso non che era nada comparado co que lle agardaba á volta do día de Reices.

Unhas semáns máis tarde , dicía o coitado de Oscar, que estaba moi orgulloso porque xa (eso creía él) tiña encamiñada a clase e conseguía que empezasen a facerlle caso.

Que enganadiño estaba!

Unha mañá mentres estaba nun curro da aula repartindo as cores para iniciar un traballo , un grupiño pechouse no baño da aula levando consigo (sen que él se apercebira) algúns xoguetes.

Non lle dou máis importancia e seguíu na súa tarefa cos máis lentos... ata que de repente notou unha humedade nos pes que cando ollou, xa se convertira nunha inundación da aula proveninte do baño onde se fixeran fortes o grupo que iniciara a acción atrancando as tazas do retrete cos xoguetes e tirando repetidamente das cisternas, coa consecuencia que empezaba a espallarse polo corredor de toda a planta.

Neste punto as vágoas xa asomaban nos ollos do Oscariño.

Non sabe moi ben como, pero foi quen de abrir a porta do baño e comprobar horrorizado como unha riada invadía a aula e xa anegaba unha parte da planta. Apartou de alí ó comando implicado na operación ,que foron confinados en cadansúa esquina a pensar..., e saíu escopetado a pedir unha fregona e cubos mentres berraba polo corredor, que cortasen a auga dos baños de Infantil.

Enrique , o bedel ,e algúns compañeiros foron a botarlle unha man para frena a desfeita .Mais hete aquí que no barullo da situación ninguén se percatou de que outro comando faltaba da aula.

Onde estaban?

Non daban con eles.

Pero quixo a providencia ou a escasez de cubos e fregonas , que Enrique fora á súa vivenda no colexio para coller máis material de guerra.

Voltou coa cara desencaixada a xunto á aula.

O outro comando aparecera... dentro da súa vivenda.

Bueno, para sermos exactos, dentro do que quedaba de ela.

Cando Enrique abríu a porta da sala atopou o seu fermoso sofá de pel totalmente decorado con pasta de dentes, os CD do equipo de música fora dos seus estuches e tirados polo chao, a nevera aberta e as provisións tiradas polos sofás... Iogures, carne , peixe a medio desonxelar,ovos estrelados na alfombra,etc. etc. etc.

Tentou agarrar a algún membro do comando , mais ,nunha exitosa maniobra estratéxica, algúns conqueriron fuxir mentres tres deles eran feitos prisioneiros polo dono da maltreita vivenda.

Aquí , Oscariño só acertaba a dicir que eses monstruos eran o Anticristo e que non podía con eles. Opinión, que ,a bon seguro, tamén compartían os seus compañeiros de claustro.

Parece ser que ó final tivo que facerse cargo dos estropicios do seu peto , máis que nada para evitar males maiores dado que está en periodo de prácticas .Ó rematar a noite (antes do que contábamos) metímolo nun taxi coa rapaza que o acompañaba e eu ainda acertei a dicirlle a Cristiniña, mentres que nos encamiñabamos cara a súa casa, o enormemente perigosa que é a profesión do ensino.

Comentarios (4) - Categoría: Xeral - Publicado o 05-05-2010 19:34
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Xaco "veo" ,xaco quero
Sí, amiguiños, cando leades este texto o noso amado Hansa estará camiño da cidade italiana de "Génova" para iniciar dende alí a regata "Historic Seas Tall Ships race" que o levará dende esa cidade ata Trapani en Sicilia, logo a segunda etapa ata Dubronik en Croacia, continuando ata Atenas, de alí a Volos (tamén en Grecia) e finalizará o periplo mediterráneo en Estambul.

Posiblemente vos preguntaredes como non estou abordo.
Ben, eso mesmo me pregunto eu , dado que solicitei vonvintemente o permiso ; pero na miña empresa decidiron dar a calada por resposta. Así que aqui me tes, escribindo esta pseudocrónica cos dentes longos mentres que penso cousas moi pouco bonitas sobre os meus xefes.

Esta travesía,inicialmente non estaba prevista; mais hete aquí que ós meus armadores tocoulles a lotería do Xacobeo.

E non penses ti que foi unha minucia, noooon!!
Foron nada máis e nada menos que 400000€ de Bellón os que a Sociedade de Xestión do Xacobeo lles adxudicou coa condición de que se axustaran ó plan de navegación por eles deseñado.

Ti me dirás, non se ían axustar...

Total, un xogo completo de velas novas, melloras varias na pala do timón, instalación electrónica completa e de última xeración, etc,etc,etc.

Vamos, que o Hansa está agora como recén saído do seu berce aló polas terras danesas.

Pero bueno, que se lle vai facer.
Dende a distancia só podo desexarlles bo vento e boa mar.
Ata a volta, rapaces!!.
Comentarios (6) - Categoría: Xeral - Publicado o 19-04-2010 13:24
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Crónica Mecánica
Ogallá que non tivera que escribir esta crónica, mais as semáns seguintes ó incidente de Cedeira foron de traballo en terra.

O primeiro foi poñer o barco en seco para ver ata que punto os daños eran o que aparentaban.

Logo , con moi bon criterio, o armador decidíu desmontar o pao e toda a jarcia firme en aras de revisala convintemente.

E , aquí non quero nin pensar na póliza do seguro do Hansa; porque para a revisión, a compañía de seguros mandou vir uns especialistas de Barcelona que cun equipo de ultrasons revisou milímetro a milímetro todos e cada un dos compoñentes da nosa jarcia certificando que non había nada roto nen nengunha fisura oculta que fixera por en perigo o barco ou as vidas da tripulación.

Revisouse,tamén a orza e o seu bulbo , así como a anclaxe e tornillería que a unen coa caderna mestra para verificar a ausencia de fisuras e estanqueidade...

En fin, que ó longo de boas tres semáns houbo chollo en terra, non só para os cataláns e os seus aparellos ultramodernos, se non tamén para parte da tripulación que estivemos ahi botando unha man ó longo de toda a operación.

Que podo dicirche? Pois que para min foron tres semáns de aprendizaxe e coñecemento do interior do barco, das súas tripas, de como resolver problemas que os distintos traballos nos ían presentando... como a anclaxe dos obenques na cuberta, ou á hora de "pinchar" o pao ,a finura que houbo que ter, non só polo operario da grúa, se non polos que estabamos dentro do barco vixiando que non se desviara nada do seu enclave.

Despois, as seguintes semáns foron continuas saídas de proba na mar para axustes finos de obenques con distintas velas, condicións de ventos, instrumentación, etc.

Curro a esgalla e orellas e ollos ben abertos .
Comentarios (0) - Categoría: Xeral - Publicado o 26-03-2010 16:56
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Descafeinada porno (e II)





Estabamos xa moi pertiño da baliza que sinalaba os baixos, a corredeira marcaba uns bos dez nós , e ainda que a victoria era caseque imposible; poderíamos arañar uns segundos valiosos ós de cabeza.

Cos ollos postos na sonda polo que poidera pasar, e o patrón pendente de optimizar ó máximo ese rumbo, preguntoulle ó navegante como estabamos con respecto á pedra, este asomou a cabeza polo tambucho con cara de “xefe, estamos arriscando moito”; mais xa non houbo tempo para que a súa voz chegase a sair da súa gorxa.

Un son como dun latigazo, e un frenazo en seco guindounos a todos cara a proa do barco.

Eu o único que acertei a ver, foi ó patrón sobrevoando a bañera e vindo a empotrarse no carro da maior a bos dous metros das rodas de goberno. Pola miña banda ben que me foi estar no meu posto a carón do winche, así amortigüei o golpe coa barriga (é a primeira vez na que me sinto afortunado de estar un pouco entradiño en carnes).

Sí, acababamos de encaiar. O todopoderoso Hansa, ferido.

Rápidamente todos nos puxemos en movimento para arriar o trapo á maior velocidade e así evitar que as velas seguiran portando. Aparentemente todos estabamos ben (máis ou menos, salvo magulladuras) e o que é máis importante, o pao aguantara o envite sen dano visible. O único salientable ,entre o enorme rebumbio que se formou ó arriar a toda presa ,era un obenque intermedio que saltara da súa anclaxe; pero para solventalo xa había un compañeiro tirando unha driza cara á banda onde faltara e así evitarlle ó pao máis tensións das debidas.

No entanto eu xa me deslizara abaixo para berrar dende a radio unha petición de socorro ó barco do Comité. E ,o que menos agardaba , tomáronnos a choteo!!

Claro, a ninguén lle podía entrar na cabeza que un barco coa equipación tecnolóxica e humán como o Hansa , se vira nesa situación. Menos mal que os dous que acababan de cruzar a meta viron o accidente e deron fe da nosa petición de auxilio ó tempo que viraban e se encamiñaban á nosa posición para ver de botar unha man no que poideran.

Mentres Miguel, xa se mergullara para ver de primeira man como estaba a cousa na orza.

Deixaramos un cacho do bulbo da nosa orza na roca, e estabamos subidos a unha pequena agulla. A cousa non pintaba nada ben.

O primeiro en chegar foi o “Ourense” quen rápidamente se puxo á nosa banda de babor mentres nos lle guindábamos unha driza de “spí” para que eles tiraran dela e así conquerirmos unha maior escora que nos permitira ,coa axuda do motor, descabalgarnos da roca na que estabamos subidos. Non había maneira. Os dous barcos coa máquina a tope e nin nos movíamos.

Eu, no entanto, xa levantara parte do “plan” para examinar a sentina e ver que non estabamos embarcando auga ; e que o anclaxe da orza non presentaba nengún tipo de filtración anómala. O que che nos faltaba era ,ademáis , ter unha vía de auga.

Na “Guisanda”, o barco do Comité, xa deran crédito á nosa petición de auxilio e viñan cara a nos para ver se cos seus dous motores eran quen de reflotarnos.

Acababan de darnos un remolque dende a “Guisanda” ,e coa escora que nos proporcionaba o “Ourense” íamos a tentar de novo a operación.

Paseniño e tentando sincronizar a nosa máquina coa da “Guisanda” empezamos a notar que sí , que esta vez nos movíamos!

Pouco a pouco fumos largando a driza que deramos ó “Ourense” para deixar de forzar tanto a escora ,e sentíamos como o Hansa voltaba de novo a flotar pola súa propia man. Fixémoslle señas á “Guisanda” para que parara máquinas ó tempo que o “Ourense” se achegaba ó noso babor para afroxar a tensión da driza de “spí” e deixar que a cobraramos abordo.

Estabamos vivos , enteiros ; e o Hansa respostou como nunca.

Pouco a pouco fumos recollendo todo e tentando por en orde as velas o toda a cabullería. As caras eran un poema, e o silencio abordo, espeso.

Cando demos chegado ó peirao de Cedeira toda a xente da flota se apresuraba en preguntarnos que pasara … mais , para serche certo ninguén tiña moitas gañas de falar... a tempada presentabase … cando menos dudosa para o Hansa e a súa tripulación...
Comentarios (1) - Categoría: Xeral - Publicado o 04-03-2010 21:22
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