A. C. Irmáns Suárez Picallo - Sada


Este blogue nace co obxecto de difundir a actividade da A. C. Irmáns Suárez Picallo, así como de recuperar e por a disposición do público diversos materiais de interese sobre o noso pasado,ao tempo que damos a coñecer os artigos escritos por Ramón Suárez Picallo e outros autores sadenses.
Estruturamos o blogue en varias seccións, nas que terán cabida noticias de actualidade sobre as nosas actuacións, artigos, textos históricos, fotografías...


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Xa dispoñible a versión dixital de Areal nº 6
Comentarios (0) - Categoría: PUBLICACIÓNS - Publicado o 28-10-2013 10:22
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DESTRUCCIÓN DO PATRIMONIO HISTÓRICO ARTÍSTICO na 2ª guerra mundial
RSP comenta as protestas dos italianos ante a destrucción do seu patrimonio artístico na 2ª guerra mundial pero en cambio non opinan nin se manifestan cando son os aviadores alemáns e italianos os que bombardean o Museo Británico a catedral de Barcelona ou Guernica...


28 de octubre de 1942

DONDE LAS DAN LAS TOMAN


Por Ramón Suárez Picallo

Los locutores de las radios italianas, están furiosos por los bombardeos de sus viejas ciudades. Protestan contra la destrucción de reliquias históricas, que son perenne testimonio del desarrollo de nuestra civilización. Piezas únicas e insustituibles, reveladoras del genio de cien generaciones. La protesta está justificada y es muy natural. Sólo en un estado colectivo de locura moral puede haber seres humanos civilizados a quienes no afecta la terrible destrucción.

Pero… ¡siempre hay un pero! La Catedral de San Pablo de Londres era también una reliquia histórica y una joya artística y hoy es un montón de escombros, como lo es el Museo Británico y la Catedral de Varsovia y la de Barcelona y la Lonja de Valencia y el Palacio del Duque del Infantado y el Santuario de Guérnica y el Museo del Prado de Madrid. Y sobre todas esas reliquias, tan valiosas como las otras, cayeron a granel, sembradas a voleo por los aviadores alemanes e italianos, las bombas de 300 kilos.

No hubo entonces protestas de las radios italianas. Por el contrario, Bruno Mussolini, escribió un libro explicando –en sentido histórico y peyorativo– cómo bombardeó Valencia. En uno de los raids que describe, fueron destrozados dos maravillas del arte gótico mediterráneo: la Lonja y el Palacio de los Duques de Gandía, donde nacieron santos y pontífices. Y en Barcelona saltó hechos añicos en su Catedral, un altar y un Púlpito de Donatello.

Hubieran protestado entonces los locutores italianos, fieles al genio artístico de su patria, y estarían autorizados para repetir hoy la protesta. No sólo no lo hicieron si no que hablaron de tiempos irresistibles de su arma aérea. ¡Tristes tiempos aquellos! Por causa de aquellos triunfos, su protesta de hoy, hallará en millones de seres humanos, este refrán como respuesta: “Donde las dan las toman”. O esto otro: “Con la vara que midas serás medido”.


(Artigo publicado no xornal La Hora en Santiago de Chile,tal día como hoxe pero de....1942)
Comentarios (0) - Categoría: RSP-Libros, prensa, cultura, arte. - Publicado o 28-10-2013 00:09
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DOCUMENTOS E LIBROS DE BIBLIOTECAS PARTICULARES

Hoxe en día é normal encontrar en feiras e mercados de ocasión e segunda man libros e documentos pertencentes a eruditos que tras a sua morte, os seus descendentes totalmente desinteresados nos fondos herdados, desfanse deles sen lle importar a valía ou o interese do material desas bibliotecas...
RSP xa manifesta en 1948 o seu desacougo e tristura polos feitos que comenta (subasta de documentos que deberían permanecer nunha biblioteca púbica ou privada....)


27 de octubre de 1948
PALABRAS AL VIENTO

LA BIBLIOTECA EN REMATE


Por Ramón Suárez Picallo

Se anuncia para uno de estos días la venta en pública subasta de la Biblioteca privada de don Miguel Varas Velásquez, nieto del famoso Ministro de igual apellido e hijo de uno de los más ilustres jurisconsultos chilenos del siglo pasado. La biblioteca mencionada pasó del padre al hijo y de éste al nieto quien a su vez la enriqueció con nuevos volúmenes de gran valor. Hay en ella, además, documentos de indudable jerarquía histórica, tales como: Actas de Consejos de Ministros, Dictámenes Jurídicos y Comentarios, Autógrafos sobre Derecho Internacional, ciencia en la que era maestro don Miguel Varas Herrera.

Y, ante el hecho, casi vergonzoso para la cultura nacional, de que documentos de tal valía sean vendidos en “lotes” subastados como si fuesen platos, fuentes o paraguas, un colega matutino pide que intervenga el Archivo Nacional, a fin de que los documentos específicamente históricos que figuran en la biblioteca en remate, sean salvados del innoble loteo, adquiridos e incorporados al caudal que hace y dicta la Historias de la Nación a través de una colección bibliográfica.

Quienes a lo largo de una vida de rudo esfuerzo, sin poder reunir más hacienda que una modesta biblioteca, plácido remanso del espíritu en las horas de la amargura y de la tristeza; los que nos acercábamos a anaqueles de madera tosca y sin pintar, en busca del refugio y del consuelo, en la ruda batalla contra las felonías, las inconsecuencias y las traiciones, quienes pasábamos la mano enardecida con la ira, sobre los lomos del amigo libro, acogedor, sereno, dispuesto a dársenos en amistad en sensatez y en compañerismo, tenemos que expresar nuestro dolor, nuestra angustia y nuestra amargura, cuando vemos en el catálogo de una casa de Remate entre los fríos objetos de una herencia yacente, los libros de una Biblioteca –rica o pobre- repartidos en lotes.

Y recordamos al respecto un sucedido en nuestra tierra. Cuando murió –más pobre que las arañas– don Ramón Vásquez de Mella, jefe de la extrema derecha monárquica carlista española y el mejor orador de su siglo, ordenó testamentariamente que su magnífica Biblioteca fuese vendida para pagar a sus acreedores y costear las honras fúnebres y las misas en sufragio de su alma. Conocida la disposición testamentaria por sus antiguos condiscípulos –casi todos republicanos– y muchos de ellos políticos militantes en el campo opuesto, gestionaron y obtuvieron que la Biblioteca del grande y honesto hombre público, fuese comprada, incorporada y sin dividir por la Universidad de Compostela. Y allí está hoy la colección de libros del gran orador y jurista ilustre para que quienes en su día quieran trazar el perfil espiritual del hombre.

En Florencia está, como se sabe, la cuna del Renacimiento italiano, el maravilloso resucitar de las letras y de las artes clásicas, bajo la dirección espiritual y el mecenazgo material de los Médicis. Pues bien, la fuente eterna y caudalosa para estudiar aquel trascendental acontecimiento histórico, no está solo en las obras del arte de la galería Piti y Degli Uficci, ni en Santa María Novela, ni en las ciento y una iglesias, galerías, casas y conventos de la hermosa e inmortal ciudad del Arno. Está, principalmente, en las Bibliotecas Médicas. Los esfuerzos de Cósimo el Grande y de Lorenzo el Magnífico, reuniendo hoja por hoja, incunable por incunable y tomo por tomo, los textos grecolatinos. Después de la quema de Alejandría y de la caída de Constantinopla, están allí reunidos en vitrinas y anaqueles en forma de libros abiertos ante los ojos de los estudiosos. Y junto a ellos las hojas manuscritas de las traducciones de Virgilio.

Por eso, si aquí en Chile, nuestras palabras valiesen algo y no fuesen simples palabras lanzadas al viento que va y que viene, diríamos que la Universidad, la Biblioteca Nacional, el Archivo Histórico o cualquiera otra institución vinculada a la cultura, deben evitar -comprando todos estos productos del espíritu- que sean enajenados o divididos por la incuria y la codicia de unos pocos.
Comentarios (0) - Categoría: RSP-Libros, prensa, cultura, arte. - Publicado o 27-10-2013 01:35
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INAUGURACIÓN DO 8º HECTÓMETRO LITERARIO DE VILALBA, CON OUTRA OBRA DE VALDI

Comentarios (0) - Categoría: Actualidade - Publicado o 25-10-2013 09:52
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PRESENTACIÓN DO Nº 7 DE AREAL
O pasado venres 18 presentabamos na capela de San Roque o nº 7 de Areal, un número marcado polo 150 aniversario do nacemento de Lugrís Freire e os 5 anos do traslado dos restos de Suárez Picallo.
Interviron no acto Paco Pita, Manuel Pérez Lorenzo e Marisa Naveiro, e contamos coa actuación musical de Moncho do Orzán, que realizou un percorrido didáctico pola evolución da música galega nos séculos XIX e XX.
Comentarios (2) - Categoría: Actividades - Publicado o 21-10-2013 10:16
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PRESENTACIÓN DO Nº 7 DE AREAL

Comentarios (0) - Categoría: Actividades - Publicado o 18-10-2013 09:27
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SERES DIFUMINADOS
SERES DIFUMINADOS

El recuerdo es una forma de resurrección
Oscar Wilde

Recuerdo a un viejo catalán, taxidermista, cliente de nuestro negocio, que se enfrascaba en largas conversaciones con el gallego Cándido, sobre la España franquista y el posible retorno de Galeuzca (Galicia, Euzkadi y Cataluña), una organización libertaria, fundada en 1923, que reclamaba la plena soberanía política para las tres regiones de las que procedían sus mentores, definidas como “naciones” y se proponía la creación de un consejo conjunto, dentro del proyecto de Estatuto de las Autonomías, abortado, en julio de 1936, con el golpe de estado y la posterior guerra civil que entronizó a Francisco Franco –reyezuelo esperpéntico- durante treinta y ocho años… Entre otros objetivos, se proponía combatir la dictadura franquista, afirmar la identidad de las tres naciones, defender sus derechos, trabajar por el restablecimiento de la república y oponerse a la restauración de cualquier forma de monarquía.
Como ustedes saben, con el advenimiento de la democracia en España se puso en práctica, a partir de 1981, la actual división territorial en diecisiete autonomías, tres de las cuales: Galicia, País Vasco y Cataluña, poseen la calidad, consagrada por la nueva Constitución española (1978), de “Autonomías con carácter de Nacionalidad Histórica”, poseedoras, asimismo, de una lengua propia y distintiva, teniendo las cuatro lenguas vernáculas el rango de “idiomas oficiales” del Estado: Castellano (Español), Catalán, Vascuense y Gallego.
Pero yo hablaba del catalán embalsamador –no de propósitos de autonomía-, cuyo apellido no recuerdo, aunque se llamaba Joaquín, un sesentón recio, de mediana estatura, cabellos canos y boina calada hacia la derecha. Poseía unos predios en la Salamanca chilena, en el valle del Choapa, donde Eugenio y Emilia tienen una bella casa en la localidad de Peralillo… Don Joaco era lector entusiasta de Pío Baroja y no le gustaba Ortega y Gasset, por “relamido y germanófilo”; esto de asiduo a los teutones debe entenderse, y así lo entendía él, por su afección a la filosofía alemana y no por simpatía con el militarismo… Compartía con nuestro padre su afición por la caza y cargaba sus propios tiros, con perdigones seleccionados. No se comía las aves derribadas, pero adolecía del síndrome egipcíaco. Me regaló una docena de piezas embalsamadas que instalé en mi habitación individual, hasta que mamá Fresia me conminó a sacarlas, porque acumulaban polvo y asustaban a la abuela con sus alas fantasmales y sus picos entreabiertos. Don Joaquín quiso enseñarme las técnicas de momificación animal, pero lo encontré repulsivo y cruel… Son cosas de faraones y museólogos -pensé-, aunque no se lo dije.
El catalán desapareció, como tantos otros seres que llegan y se van de nuestra existencia, sin ruido ni despedidas tristes e inútiles… Como nos iremos nosotros, para otros tantos, cerrando la última puerta hasta el fin del mundo. Ahora que le recuerdo, don Joaquín tenía cierto parecido con el gallego-chilote, Demófilo Pedreira, de quien mucho llevo escrito, difuminado también, y no por desaparecimiento luctuoso, como se estilaría, una década más tarde, en esta patria con forma de puñal que aún habitamos.

Recuerdo a un individuo gordo y amanerado, de apellido rimbombante, socio del Club de Leones cisternino, donde casi todos eran calvos, pero cantaban con desparpajo y fundamento el himno institucional, sobre todo aquella estrofa: “Al aire la melena que flamea…” Y hasta tentaban un ademán como de aventar los inexistentes cabellos enmarañados… El hombre de marras también llegaba a la ferretería, a conversar con papá Cándido… El negocio era una especie de tertulia natural, más un locutorio que un comercio riguroso; quizá ello explique su escaso éxito pecuniario. Del Real -así lo bautizaré para efectos del relato-, llegó un día a preguntar a nuestros padres si podían recomendar a uno de sus hijos, postulante al Liceo de Niñas Nº 10, que era mixto, pero prevaleció su denominación de género, quizá como avanzada de un feminismo que –a Dios Padre gracias- estaba aún en pañales… En el momento en que mi madre iba a darle el nombre de la directora de aquel pujante establecimiento de educación media, y puede que algún dato adicional, intervine yo y le dije: -“Mire don Fulano, hable con doña Etelvina Cifuentes, la directora, que es una mujer tan pechoña como usted: de rosario, misa y comunión diarias; por ahí se van a entender ligerito y el cabro quedará matriculado”…
Nunca más me saludó el viejo Del Real. Me ignoraba por completo, y se dirigía a nuestros empleados, los hermanos Escalante, para inquirir por “don Cándido” o “doña Fresia”… Tío Clemente afirmaba que lo deslenguados y “mete pata”, nos viene por el lado de los Ramírez y no por la rama gallega de los Moure, más proclives a la torpeza ingenua que al latigazo aleve de la sorna. Puede ser.

Otro personaje de aquella ilustre clientela era don Fritz, un alemán coloradote y rechoncho, como esas “gordas al plato” que sirven en la Fuente Alemana, de pequeña estatura, poseedor de voz potente y cavernosa, que ya se la hubiera querido el cabo Führer para arengar a sus compatriotas... El obeso germano calzaba altas botas negras, invierno y verano, y en la mano derecha agitaba un ridículo bastón de comandante de campo. Descendía de un automóvil descapotable, chato y ancho, una especie de jeep de fabricación propia, que había construido en su taller, adosándole un motor Adler que rugía como asmático en trance de convulsiones.
Le acompañaba su mujer, Frau Evelyn (no la rubiecita que baila twist con incautos proletarios), una alemanota maciza que le doblaba en estatura. Ambos eran nazis conspicuos, sin fisuras ni desvirtuaciones democráticas de falso arrepentimiento. Solían lamentar la ineficiencia de los hornos crematorios y la precaria estrategia militar de Adolf… -“De lo contgrario- aseguraba Fritz, -otrgo gallo nos cantaguía”… Y se le enredaba la implacable gue en la garganta… Discutían con Cándido, pero la irreconciliable ideología se evaporaba en los gorgoteos de una gruesa cerveza artesanal, que Fritz y Evelyn preparaban “parga congsumo familiarg, nada más…” Extraían una pequeña barrica de la cajuela de aquel engendro automotriz y se iban a beber a la galería de la Casa… La abuela Fresia se retiraba a sus habitaciones, con olímpico mohín de desprecio, y bien pudo haber dicho, aunque no lo aseguro ahora: -“Estos alemanes pueden resultar tan ordinarios como los españoles”.
Una tarde de domingo, a la hora del crepúsculo, cuando regresábamos de casa de las hermanas Cayazzo, mis primos Sergio y Manolo, Rolando Macari y yo, escuchamos un gran estruendo… En la vía que corre de sur a norte de la Gran Avenida, un automóvil había chocado con la parte posterior de un enorme camión estacionado. El vehículo menor se metió bajo la rampa… Corrimos hacia el lugar, en medio de los alaridos de los cuatro ocupantes del auto… Era el matrimonio alemán, Fritz y Evelyn, y dos amigos… Intentamos sacarlos. Fue imposible. Diez minutos más tarde apareció un carro de bomberos, luego la ambulancia y un furgón policial. Todos estaban vivos, pero malheridos. Meses después, volvieron a la ferretería, Herr Fritz y Frau Evelyn, cojeando y con algunas persistentes magulladuras. Habían adquirido un escarabajo, el “auto del pueblo”, que Hitler prometió construir, en número de un millón, para los buenos y obedientes alemanes… El gordo ponderó, de viva voz, las cualidades inigualables del Volkswagen… Papá Cándido esbozó contra mí un gesto de reprobación y amenaza, cuando le dije a Herr Fritz: -“Y tendrá buenos frenos, para no meterse debajo de los camiones”.
En todo caso, la disminución física no hizo mermar sus convicciones prusianas… Creo que en esa oportunidad, papá Cándido acompañó la generosa cerveza con uno de los jamones serranos que colgaban en el repostero, ante la inútil reconvención de mamá Fresia. Recordé la sentencia del primo Eladio, en la casa petrucial de A Touza: “Se hai pobreza, non se pasa fame nesta casa, non…” Era cierto; y tampoco sed.

El Gualeta era un mocetón fornido, de impresionante musculatura, que trabajaba con la intermitencia propia de los bebedores asiduos, o alcohólicos compulsivos, si se quiere... Se le veía deambular por la punta de diamante del paradero 27, en busca de cualquier trabajo ocasional, como changador de camiones que abastecían de cemento y otros materiales a las ferreterías y barracas del sector. Solía andar con el torso desnudo, exhibiendo sus bíceps y pectorales, para delectación de las domésticas del barrio, que soñaban con una tarde a campo traviesa, adheridas a ese Apolo villano y sentimental. Pese a su envergadura física, el Gualeta no era buen peleador, y muchos compañeros de juerga y borrachera le habían infligido memorables palizas.
En una de las tantas riñas, el Gualeta acuchilló a un cargador, dejándolo gravemente herido. Estuvo preso tres o cuatro meses, en la Penitenciaría de Santiago. Salió de allí algo enflaquecido, pero sin perder su atlética apostura. Durante la reclusión, su mujer, que cumplía de lavandera en varias casas del vecindario, pregonó por el barrio que iba a abandonarle, porque le daba mala vida y la golpeaba con mayor eficacia que a sus compinches de jarana. Una tarde de verano alguien nos avisó que había visto al Gualeta, desnudo, en un sitio aledaño a nuestra quinta, que daba a calle Vicuña Mackenna…
Nos encaramamos sobre la tapia y lo vimos, justo cuando su mujer ingresaba al sitio, sorteando la alambrada. La había hecho llamar por uno de sus secuaces etílicos, pues sus tres cuñados le amenazaron de muerte si se acercaba a la casa de su hermana ofendida. Pese a todo, se reunieron en abrazo conyugal, en medio de los yuyos y las ortigas… Ni el más pretencioso reality podría emularse con aquel espectáculo “en vivo”, cuando la televisión era apenas sueño fantástico y remoto.
El encuentro concluyó de manera abrupta. Dos carabineros, alertados por padre Cándido, lo condujeron a la comisaría cercana, esposado y cubiertas sus partes pudendas con un saco harinero. Al pasar aquel curioso trío, por la vereda, frente a nuestro negocio, mi padre le hizo al Gualeta un gesto de amenaza, gritándole: -“Asqueroso, degenerado, ya vas a ver…” El Gualeta se volvió, y con voz sollozante, pero respetuosa, le contestó: -“Bah, si ella es mi mujer, y por las tres leyes, para que sepa…”
Mi primo abogado hubiera dicho: -“Pero cada caso particular tiene su propia jurisprudencia”.

Les prevengo que el día en que mis recuerdos comiencen a difuminarse, tendré que recurrir a memorias ajenas. Tal vez encuentre entonces un escriba que me haga resucitar con sus palabras, aunque sea a través de un dibujo imperfecto.


Edmundo Moure

Octubre 16, 2013
Comentarios (0) - Categoría: Colaboración de Edmundo Moure Rojas - Publicado o 16-10-2013 23:43
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LEMBRANZA DE RAMÓN SUÁREZ PICALLO NO FIUNCHEDO
Este luns 14 de outubro cúmplese o V aniversario da traída dos restos de Ramón Suárez Picallo dende Buenos Aires ao cemiterio do Fiunchedo, en Sada, tal como era o seu desexo. Con tal fin daremos lectura a uns textos da súa autoria e faremos unha ofrenda floral. Nesta ocasión acompañaranos Raúl Galego "O gaiteiro nubeiro".
Dito acto iniciarase a partires das dezaoito horas.
Comentarios (0) - Categoría: Actividades - Publicado o 13-10-2013 22:59
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12 de octubre

12 de octubre de 1949
MINUTOS

E L E G Í A


Por Ramón Suárez Picallo

Si España juzgase sus conveniencias con criterio lógico –material y matemático– diría que América, su Descubrimiento, su Conquista y su Colonización, le resultó un pésimo negocio. La leyenda negra, los galeones de oro y el vuelco de sus gentes más audaces y decididas en el mundo nuevo junto con el agrandamiento de sus dominios, no fueron recompensa bastante para lo que significó, como esfuerzo humano y espiritual, la estupenda hazaña. Por eso, pocos años después de ella, comenzó su decadencia, hasta llegar a ser el esqueleto de un gigante.

Pero –ya lo dijimos denantes– España no fue, no es ni será nunca, un pueblo lógico ni matemático; fue, es y seguirá siéndolo, un conjunto de pueblos mágicos, más preciados de los bienes ideales y espirituales, que de las haciendas que se administran con números, cuenta y razón y partida doble.

De ahí que en este día de su glorificación y homenaje, quizá , el mejor recuento de sus hazañas en América, sea recordar la pervivencia de su palabra, simbolizada en el grito de Rodrigo de Triana, y glosada después por un poeta del siglo pasado, en estos versos de elegía:

“Desde la cumbre bravía
que el Sol de Indias, tornasola,
hasta el África que inmola
sus hijos en torpe guerra,
no hay un pedazo de tierra,
sin una tumba española.”

R. S. P.
Comentarios (0) - Categoría: RSP-Tal día como hoxe... - Publicado o 12-10-2013 00:26
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Sobre la RISA

11 de octubre de 1942

ELOGIO DE LA RISA


Por Ramón Suárez Picallo

Huye siempre del hombre esquinado en cuyos labios no florezca la gracia de una sonrisa; no se acercarán a él ni los niños, ni los animalitos de Dios y vivirá solo con sus amarguras negativas, sus murmuraciones envenenadas y su rencor furioso contra el género humano. Verá enemigos en todas partes y jamás hallará nada bueno en las obras de Dios y del Hombre. Enemigo de la ajena alegría, lo verás gozando con la desventura del prójimo; envidioso miserable, buscador de cosas feas en los recipientes de todos los desperdicios morales y espirituales. Trapero del espíritu, jamás encontrará una flor. Hallará siempre un desecho y medirá la vida con la vara de su inexorable amargura de hombre fracasado en todos los bellos menesteres del pensamiento y del espíritu.

Ríete de él con ancha risa optimista. Opón al veneno de su calumnia arrastrada por el bajo fango, la altura de tus pensamientos, erguidos hacia la eterna armonía del Universo, iluminado de maravilla y milagro. Y grítale el viejo proverbio hindú que afirma que con la paz en el corazón, tu choza humilde, será un opulento paraíso.

Ríete a carcajadas de su miseria y de su cautiverio espiritual. Ríete de su dolor sin remedio de verlo todo negro, de su insensibilidad para descubrir en la criatura más mísera, una partícula de divinidad eterna; ríete de su amargura, de su acidez, de su alma yerma de ternura de su pesimismo áspero y esquinado, de su predisposición a la maledicencia de su afán por morder la pulpa amarga de lo bajo y de lo feo.

Ríete a carcajada batiente. Y suspende el corazón en el cuenco de tus manos, para que la sucia baba pase por debajo sin tocarlo, como pasa por el cristal terso el rayo del sol, dejándolo impoluto. Ríete del torpe, del malediciente y del amargado con la sonrisa sutil de quien por la paz de su corazón trocó su choza en paraíso.
Comentarios (0) - Categoría: RSP-Persoeiros (outros) - Publicado o 11-10-2013 03:36
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